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      „Sie sind angekommen, Max. Ich glaube, du solltest jetzt besser herkommen.“

      „Gib mir mir fünf Minuten. Ruf niemanden sonst an. Verstehst du?“

      „Ich weiß, Max. Um Gottes willen, komm einfach.“

      Er legte auf und ging hinüber, um das Getränk zu holen, das der Barmann seit Beginn der Schießerei bei sich hatte.

      „Hier ist nichts passiert, Jorge.“

      „Ok. Es ist nichts passiert, Señor Royal.“

      „Was ist nicht passiert?“

      „Es ist nichts passiert, Señor.“

      „Das ist richtig. Angie!“

      „Genau hier, Johnny.“

      „Nimm die Mädchen mit zum Wasserskifahren. Benutze den Außenborder.“

      „In Ordnung.“

      „Angie!“

      „Uh huh?“

      „Erzähl den Mädchen, wie die mexikanischen Gefängnisse sind. Erzähle ihnen vom napoleonischen Kodex. Erzähle ihnen, wie schön es in einem Land wie diesem ist, seine verdammten Kiefer geschlossen zu halten. Erzähle ihnen von dem Mann.“

      „Ich werde sie aufklären“, versprach sie und begann, die Schönheitsparade nach draußen zu verlegen.

      Um Gottes willen! Wie konnte er jemals zulassen, so benutzt zu werden? Um Himmels willen! Schüsse in der Bucht, Müll auf seiner Terrasse, die ganze verdammte …

       Auf keinen Fall, Baby!

      Die ganze Sache roch, es stank förmlich. Wenn Max dahinter steckte, wenn er die ganze Sache eingefädelt hätte – Gott, was wäre, wenn er es getan hätte!

      Royal eilte zur Tür und rief den Männern draußen zu: „Vergesst es! Lasst sie liegen! Max kann sich um seinen eigenen Müll kümmern!“

      Er taumelte, immer noch leicht benommen und wütend über unvorstellbare Gedanken, ins Badezimmer, um sich die Spuren des Blutes von Gesicht und Händen zu waschen – dann beschloss er, auch seine Kleidung zu wechseln. Sogar seine Schuhe waren mit Cass Baby bespritzt.

      Augenblicke später, als Max und sein Gefolge von Ganoven die Szene betraten, saß JR wieder im Sattel und war auf das Schlimmste gefasst. Er begrüßte sie mit einem lauwarmen Lächeln und sagte zu dem Mann: „Am Pool. Ich schätze so etwas nicht, Max. Ich finde, es stinkt.“

      „Das werden wir sehen“, antwortete Max kalt und führte seine Jungs auf die Terrasse.

      Hier schwärmten sie aus, wie wütende Bienen auf der Territorialpatrouille, riefen einander lapidare Kommentare zu und verglichen die Ergebnisse.

      „Hast du sie bewegt?“, fragte der Mann JR laut.

      Royal warf einen kurzen Blick auf seine Strandleute, bevor er darauf antwortete. „Ich habe darüber nachgedacht. Nein. Dort sind sie gefallen.“

      Too bad Paul, der Crewchef machte ein komisches Geräusch im Hals. Er schielte in die Höhe, auf den Strand hinauf.

      Max sah seinen Crewchef an und sagte: „Ja. Stell dir das vor, Too Bad.“

      „Hast du das arrangiert?“, forschte Royal, seine Wut kam zum Vorschein.

      „Fast wünschte ich, ich hätte es getan“, antwortete der Mann seufzend. „Was meinst du, Too Bad?“

      „Eins, zwei, drei“, knurrte der große Kerl. „Er erwischte Cass zuerst in seinem Stuhl. Dann schoss er Scapelli von den Füßen. Dann Fats. Der war sternhagelvoll. Der Treffer bei Scapelli ist unglaublich – vielleicht reines Glück. Er rannte aus der Schusszone, wie es richtig war. Der Kerl musste um ein Yard vorhalten, um diesen Treffer zu erzielen.“

      „Wen kennst du hier, der so schießen kann?“

      „Niemand.“

      „Okay. Lass uns die Abschussstelle finden.“

      Royal sah mit wachsender Unruhe zu, wie die Gangster die Chaiselongue aufrichteten und die grässliche Leiche darauf hoben. Sie störten sich an der Positionierung der Leiche und verlangten von Royal die Mitarbeit bei einer Nachstellung. Er kooperierte widerwillig und erzählte ihnen sogar von den Spritzern von Lebensflüssigkeiten, die ihn von den Sterbenden überhäuft hatten.

      Einer der Männer stellte ein Gerät auf, das wie ein Theodolit eines Landvermessers aussah, und begann von jedem der Opfer aus „Schusswinkel“ zu schießen.

      An diesem Punkt vertraute Royal dem Mann an: „Äh, Max, Scapelli ist nicht sofort gestorben. Ich weiß nicht, ob das etwas bedeutet.“

      „Das bedeutet, dass du deinen Kopf benutzt hast“, antwortete Max kühl.

      „Nun, das wusste ich nicht. Ich wusste es einfach nicht …“

      „Das hast du gut gemacht. Mach dir keine Sorgen wegen einer öffentlichen Peinlichkeit, Johnny. Wir werden uns um all das kümmern.“

      „Oh, sicher, das wusste ich. Ich kannte diese Typen kaum, Max.“

      „Mach dir darüber keine Sorgen. Wir werden uns darum kümmern. Kümmere du dich nur um den Laden. Äh, wie viele Zeugen haben wir hier, Johnny?“

      „Nun, äh, Jorge und ich. Die Beach Boys. Der Skipper.“

      „Okay. Sie werden einen bezahlten Urlaub nehmen, also denke besser über neue Helfer nach. Keine Sorge – ich schicke welche. Wer noch, Johnny?“

      „Was?“

      „Zeugen. Wo sind all die Bräute, die ich normalerweise hier sehe?“

      „Ich habe sie auf die Bucht geschickt, Max. Sie sind beim Wasserskifahren.“

      „Vorher oder nachher?“

      „Äh …“

      „Vorher oder nachher, Johnny?“

      „Danach.“

      Der Mann seufzte. „Niemand wird verletzt werden, Johnny. Nun, verdammt, wie oft muss ich dir das noch sagen?“

      Der große Crewchef trampelte nüchtern lächelnd herum. „Okay, wir haben‘s gefunden. Jedenfalls innerhalb eines Fünfzig-Yard-Radius. Heck sagt, es ist mehr als eine halbe Meile von hier entfernt. Kannst du das besser? Zwei Kopftreffer und ein seitlich tödlicher Treffer auf ‘ner halben Meile?“

      „Ich kann es nicht besser, Too Bad“, antwortete der Mann. „Kannst du es?“

      „Ich wünschte, ich könnte. Heck und ich gehen hoch, um es zu überprüfen, wenn das für dich in Ordnung ist.“

      „Tu das“, antwortete der Mann. Er warf Royal einen verletzten Blick zu und ging über den Innenhof. Royal folgte mit den Augen, als der Chef von Acapulco zum Pier ging und den Kapitän in ein kurzes Gespräch verwickelte.

      Augenblicke später brauste der Kreuzer davon, und der Mann ging langsam wieder auf das Haus zu.

      Er wollte also die Mädchen zurückbringen. Wie schade. Verdammt schade für sie.

      Royal ging an die Bar und füllte ein Glas mit Scotch.

      Max gesellte sich nicht wieder zu ihm, sondern schlenderte untätig über den Innenhof.

      Jorge war schon weg.

      Die eigenen Sicherheitsleute von JR waren abgeführt worden.

      Er fühlte sich plötzlich nackt, entkleidet von all der Heuchelei, auf der sein Leben aufgebaut war – und John Royal begann, sich selbst am Boden des Scotchglases zu sehen.

      Seine Villa? Das war nicht seine Villa. Sie gehörte der Firma, dem Unternehmen, dem Syndikat. Alles darin gehörte ihnen. Pass auf den Laden auf, Johnny.

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