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Seite. Er schoss nicht ein einziges Mal auf einen Polizisten und gefährdete ihn auch nicht absichtlich. Dies war eine weitere der Unmöglichkeiten, die im Grunde nur mit jenem anderen Wunder übereinstimmte, das die Beobachter an der Seitenlinie immer wieder faszinierte: Bei all der Hölle und dem Getöse, die von diesem wilden Krieger entfesselt wurden, konzentrierten sein verblüffender Orientierungssinn und seine unheimliche Fokussierung die Angriffe nur auf diejenigen, die sie verdient hatten. Keine unschuldigen Zuschauer fielen Bolans Anklage zum Opfer. Aber es war kein Wunder – es war einfach die Art und Weise, wie Mack Bolan arbeitete. Wenn er nicht leben konnte, ohne Polizisten zu töten, dann würde er einfach nicht leben. Wenn sein Krieg gegen den menschlichen Dreck nicht geführt werden konnte, ohne dass er selbst zu Dreck wurde, warum dann Krieg führen?

      Frühe Beobachter sahen den Henkerskrieg als eine Übung in einfacher Rache – oder bestenfalls als eine Art von Selbstjustiz, die durch blutige Ausschweifungen und psychotische Energie gekennzeichnet war. Auf lange Sicht zeigte sich jedoch deutlich, dass dieser Krieg in der Tat ein wahrer und großartiger Krieg war, dass Mack Bolan ein überaus begabter und stark ausgeglichener Mensch war, dass ihn weniger der Hass auf den Feind als vielmehr das Mitgefühl für die Opfer dieses Feindes motivierte.

      Mack Bolan war ein guter Mann.

      Er war kein Psychopath, sondern ein zutiefst besorgter Mensch, der nicht tatenlos zusehen konnte, wie die Wilden die Welt verschlangen. Er war auch ein militärischer Realist, der die Kraft des Geistes besaß, seine Pflicht so zu erfüllen, wie er sie sah. In einem frühen Eintrag in seinem Kriegsjournal erklärte Bolan: „Ich habe den Feind gesehen, und ich kenne ihn jetzt. Ich weiß, wie man ihn bekämpft und wie man ihn besiegt. Und ich kann mich nicht abwenden.“

      Darin lag vielleicht die gesamte Motivation für den Krieg des Henkers.

      Er konnte sich nicht abwenden.

      Kapitel 1: Vorbereitungen

      Marinellos alte Verbindung auf Long Island war ein bewaffnetes Lager. Die Felswände der alten Festung waren etwa zwei Meter hoch, überragt von Hochspannungsdrähten und zusätzlich durch ein elektronisches Alarmsystem geschützt. Alles, was zählte, lag innerhalb dieser Mauern. Das Tor war etwa fünfzig Fuß lang, mit schweren elektrischen Schlössern versehen und von zwei kleinen gemauerten Wachhütten eingefasst – ein überdachter Zugang mit Wachposten auf beiden Seiten hinter kugelsicherem Glas. Hinter jedem der Torhäuser befand sich eine „Hundelaufbahn“ – eingezäunte, etwa zehn Fuß breite und vielleicht fünfzig Fuß lange Gehege, in denen jeweils zwei alarmbereite Dobermänner standen, die darauf trainiert waren, auf Befehl zu töten.

      Bolan konnte andere Verteidigungsmaßnahmen innerhalb dieser Mauern nur erahnen. Marinello war der verrückte König in der verrückten Welt gewesen, die er von diesem alten Palast aus regierte. Wilde in einem wilden Land führen ein wahnsinnig paranoides Leben – insbesondere ihre Könige und Häuptlinge. Aber selbst das rettete sie nicht vor ihrer eigenen Art. Es hatte Marinello, den König der Könige, nicht gerettet.

      Es war eine Art Stellungnahme zum amerikanischen Justizsystem, dass Festungen wie diese nicht dazu dienen, die Gesetzlosen vor dem Gesetz zu schützen, sondern dazu, sie voreinander zu schützen. Jeder Polizist mit einem Abzeichen und einem Haftbefehl würde ohne Frage durch diese Tore geführt werden. Er würde gnädig empfangen und gastfreundlich behandelt werden, während die einflussreiche Maschinerie den Kerl zweimal sanft um den Palast herum und wieder außerhalb der Mauern mit all den formellen Zeremonien, die bei Palastbesuchen üblich sind, herumtanzen ließ. Nein, es waren nicht die Bullen, die Menschen wie Augie Marinello Angst machten. Es waren Menschen wie Augie, die Menschen wie Augie Angst gemacht haben.

      Und nun war der König tot.

      An seiner Stelle stand ein wackliger Erbe, vermutlich David Eritrea – noch nie ein Chef gewesen, aber jetzt in der Hoffnung, das Amt des Chefs aller Chefs zu übernehmen. Er war Augies Consigliere und eine gute rechte Hand in den zurückliegenden Jahren des alten Mannes gewesen – und während all dieser Jahre hatte David Eritrea einen vergeblichen Traum gehegt und gepflegt. Jetzt, so schien es, wurde der Traum Wirklichkeit – vor allem dank niemand anderem als Mack Bolan, dem einzigen natürlichen Feind, den diese Menschen neben sich hatten.

      Ironisch, ja. Bolan hatte dem Mann die Beine gegeben. Jetzt musste er sie zurücknehmen. Das würde keine leichte Aufgabe sein. Der König war tot, klar, aber das Reich war sicher – wahrscheinlich so sicher wie der Palast selbst. Vielleicht mehr als unter Marinello. Die anhaltende Krankheit des alten Mannes hatte eine beruhigende Wirkung auf die organisierte Unterwelt gehabt, eine „abwartende“ Haltung der Vorsicht und Unsicherheit. Nun …

      Nun ja, jetzt – viele Dinge würden sich ändern.

      Mack Bolans wichtigster Wunsch war es im Moment, selbst einige Veränderungen zu erreichen. Der König war tot. Bolan wollte das gesamte verdammte Reich tot sehen. Um dies zu erreichen, wusste er, dass er jeden Gedanken an einen reibungslosen Machtwechsel zunichte machen musste.

      Der Vollstrecker lächelte, dann runzelte er die Stirn bei denselben Gedanken.

      Er würde ihr Haus niederreißen. Von innen heraus.

      *

      Die Sonne ging auf, und Digger Pinella wusste, dass es die längste Nacht seines Lebens gewesen war. Er spannte müde Muskeln an und lächelte säuerlich durch die laminierten Schutzschichten aus Glas über die sechs Meter des Niemandslandes zu Tommy Zip, der ihn von der anderen Wachhütte aus müde anlächelte.

      „Eine weitere Nacht, ein weiterer Schrecken“, knurrte Tommy durch die Gegensprechanlage.

      Digger löschte die Nachtlichter der überdachten Zufahrt, als er zurückknurrte. „Mach es nicht kaputt, Junge. Wo wärst du ohne all das hier?“

      „In einem weichen Bett mit einer warmen Decke“, murrte der andere, dann erstarrte er aufmerksam, als ein Fahrzeug in die Zufahrt einfuhr. „Was haben wir denn hier?“

      Was sie dort hatten, war ein auffälliger Sportwagen mit ausländischem Stammbaum, feuerwehrrot und protzend vor Luxus. Das Auto passte zu dem Mann hinter dem Lenkrad. Ein großer Kerl, cool, ein Macho, der einen weißen Anzug trug, der nicht von Sears oder Robert Hall stammte – blitzende weiße Zähne und eine auffällige Sonnenbrille. Ein Typ mit Klasse.

      „Guten Morgen, Sir“, sagte Digger höflich.

      „Darauf können Sie wetten“, antwortete der Mann mit einer starken Stimme, die an der Gegensprechanlage rasselte. Er hielt eine laminierte Karte zur Einsichtnahme durch Digger hoch. „Schnappt euch Billy Gino und holt ihn schnellstens hierher.“

      Die ruhige Autorität war nicht zu verkennen.

      Digger lächelte und warf einen beruhigenden Blick in Richtung des anderen Wachhäuschens, als er den Hörer abnahm und das Wort nach innen weitergab.

      „Wollen Sie hineingehen, Sir?“, fragte er den geehrten Besucher.

      „Lassen Sie mich denn durch?“, fragte der Typ fast lächelnd.

      Das war eine verdammt gute Frage. Würde der Papst Jesus in den Himmel durchlassen? Digger lachte nervös, als er auf den Knopf drückte, der das Tor aufschloss. „Mr. Gino ist auf dem Weg, Sir“, berichtete er. „Er wird Sie auf dem Weg treffen.“

      Der Typ salutierte lässig, zwinkerte Tommy Zip zu und ließ den heißen Wagen durch die Zufahrt weiterfahren.

      Digger schloss das Tor und sagte „Scheiße“ in die Gegensprechanlage.

      „Wer zum Teufel ist das?“, wollte Tommy wissen.

      „Frag nicht“, knurrte Digger und betrachtete sein eigenes Spiegelbild in dem schweren Glas. Er hoffte, dass er am Ende einer langen und nervösen Nacht ordentlich aussah.

      „Wirklich?“, fragte Tommy Zip angespannt, ratend.

      „Das Pik-Ass, das er mir gezeigt hat, stammt nicht von einem Pokerspiel“, versicherte Digger seinem Partner.

      „Was will er von dem Hauptmann? Warum kommt

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