LITMIR.BIZ

      Каждому педсовету

      выхода не было проще:

      «Что с хулиганами? В эту —

      в ихнюю, Марьину Рощу».

      Норовы наши седлая,

      нас приняла, как родимых,

      школа шестьсот седьмая —

      школа неисправимых.

      Жили мы там не мрачно —

      классные жгли журналы

      и ликовали, как смачно

      пламя их пожирало.

      Плакали горько училки,

      нас подчинить не в силе, —

      помощи скорой носилки

      заврайоно выносили.

      Типы на барахолке —

      Марьиной Рощи маги —

      делали нам наколки:

      «Я из Одессы-мамы».

      Нас не пугали насмешки

      за волдыри и чирьи,

      и королевы Плешки

      нас целоваться учили.

      Милая Марьина Роща,

      в нас ты себя воплотила,

      ну а сама, как нарочно,

      канула, как Атлантида.

      Нет, мы не стали ворами

      нашей Москвы престольной,

      стали директорами

      школ, но – увы! – пристойней.

      Даже в ученые вышли,

      даже летим к созвездьям,

      даже кропаем вирши,

      даже в Америки ездим.

      Но не закормит слава,

      словно блинами теща, —

      ты не даешь нам права

      скурвиться, Марьина Роща.

      Выросли мы строптиво.

      Мы – твоего розлива,

      пенные, будто пиво,

      крепкие, как крапива.

      Поняли мы в твоей школе

      цену и хлеба и соли

      и научились у голи

      гордости вольной воли.

      И не ходить в хороших

      ученичках любимых

      тем, кто из Марьиной Рощи

      школы неисправимых.