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ist der Moment, in dem ich Sie hassen sollte", sagte sie verärgert.

      "Ich weiss! Ich weiss es! Ich weiss es! Es sollte so sein! Sie sind vollständig gut zu mir...", weinte er erbarmungswürdig.

      Sie fragte sich, warum er unglücklich sein sollte. "Wollen Sie sich nicht wieder hinsetzen?“, sagte sie. Er blickte zur Tür.

      "Sir Clifford! ", sagte er, "wird er nicht... wird er nicht...?".

      Sie hielt einen Moment inne, um nachzudenken. "Vielleicht!", sagte sie. Und sie sah zu ihm auf. "Ich will nicht, dass Clifford davon erfährt, nicht einmal, um einen Verdacht zu haben. Es würde ihn so sehr verletzen. Aber ich glaube nicht, dass es falsch ist, oder?"

      "Falsch! Gütiger Gott, nein! Sie sind nur so unendlich gut zu mir... ich kann es kaum ertragen."

      Er drehte sich zur Seite, und sie sah, dass er gleich schluchzen würde.

      "Aber wir müssen es Clifford nicht wissen lassen, nicht wahr?", flehte sie ihn an. Es würde ihn so verletzen. Und wenn er es nie weiß, nie ahnt, tut es niemandem weh."

      "Von mir!", sagte er, fast heftig; "wird er nichts erfahren! Sie werden sehen, ob er es weiß. Ich verrate mich nicht selbst! Ha! Ha!", lachte er hohl, zynisch, über eine solche Idee. Sie beobachtete ihn verwundert. Er sagte zu ihr: "Darf ich Ihrer Hand küssen und gehen? Ich glaube, ich werde nach Sheffield laufen und dort zu Mittag essen, wenn ich darf, und zum Tee zurückkehren. Darf ich etwas für Sie tun? Darf ich sicher sein, dass Sie mich nicht hassen? - und dass Sie es nicht tun werden?" -, endete er mit einem verzweifelten Anflug von Zynismus.

      "Nein, ich hasse Sie nicht", sagte sie. "Ich finde Sie nett."

      "Ah!" sagte er ungestüm zu ihr, "Mir wäre es lieber, Sie würdest das zu mir so sagen und nicht das Sie mich lieben! Das bedeutet so viel mehr... Bis zum Nachmittag dann. Bis dahin habe ich noch viel zu bedenken." Er küsste demütig ihre Hände und war weg.

      "Ich glaube, ich kann diesen jungen Mann nicht ausstehen", sagte Clifford beim Mittagessen.

      "Warum?", fragte Connie.

      "Er ist so ein Ehrgeizling unter seiner schönen Fassade... der nur darauf wartet, uns aszustechen."

      "Ich glaube, die Leute waren so unfreundlich zu ihm", sagte Connie.

      "Wundern dich das? Und glaubst du, dass er seine goldenen Stunden damit verbringt, Taten der Güte zu vollbringen?"

      "Ich glaube, er hat eine gewisse Grosszügigkeit."

      "Wem gegenüber?"

      "Ich weiß es nicht genau "

      "Natürlich tun Sie das nicht. Ich fürchte, Sie verwechseln Skrupellosigkeit mit Großzügigkeit. "

      Connie machte eine Pause. Hat sie das? Es war einfach möglich. Doch die Skrupellosigkeit von Michaelis übte eine gewisse Faszination auf sie aus. Er ging ganze Strecken, wo Clifford nur ein paar zaghafte Schritte machte. Auf seine Art und Weise hatte er die Welt erobert, und das war es, was Clifford tun wollte. Mittel und Wege...? Waren die von Michaelis verabscheuungswürdiger als die von Clifford? War die Art und Weise, wie der arme Außenseiter sich persönlich und an den Hintertüren vorwärts geschoben hatte, schlimmer als Cliffords Art, sich selbst in den Vordergrund zu stellen? DieHundsgöttin Erfolg, wurde von Tausenden von keuchenden, hechelnden Hunden mit triefenden Mäulern verfolgt. Derjenige, der sie als erster einholgt, war der wahre Hund unter den Hunden, wenn man nach Erfolg geht! So konnte Michaelis seinen Kopf obentragen.

      Das Seltsame war, dass er das nicht tat. Er kam zur Teezeit mit einer großen Handvoll Veilchen und Lilien und dem gleichen Dackelausdruck zurück. Connie fragte sich manchmal, ob es eine Art Maske war, um Wiederstand zu entwaffnen, so aufgesetzt wirkte das Gesicht. War er wirklich so ein armer Hund?

      Sein trauriger Hundeblick, eine Art ausgelöschtes Selbst, hielt den ganzen Abend an, obwohl Clifford dadurch die innere Frechheit spürte. Connie fühlte sie nicht, vielleicht, weil sie nicht gegen Frauen gerichtet war, sondern nur gegen Männer und ihre Anmaßung und Überheblichkeit. Diese nicht zu vernichtende, innere Unverschämtheit in dem mageren Kerl war es, was die Männer so aufbrachte gegen Michaelis. Seine bloße Anwesenheit war ein Affront gegen einen Mann der Gesellschaft, so gut er es auchdurch gute Mamieren verbarg.

      Connie war in ihn verliebt, aber sie schaffte es, sich mit ihrer Stickerei hinzusetzen und die Männer reden zu lassen, ohne sich selbst zu verraten. Was Michaelis anbelangt, so war er perfekt; genau derselbe melancholische, aufmerksame, distanzierte junge Bursche wie am Vorabend, von seinen Gastgebern weit entfernt, aber wortkarg in der erforderlichen Menge auf sie eingehehend und keinen Moment lang zu ihnen heraustretend.

      Connie meinte, er müsse den Morgen vergessen haben. Er hatte ihn nicht vergessen. Aber er wusste, wo er war... am selben alten Ort draußen, wo die geborenen Außenseiter sind. Er nahm die körperlich Liebe nichtso ernst, sie bedeute ihm nicht viel. Er wusste, es würde ihn nicht von einem herrenlosen Hund, dem jeder sein goldenes Halsband missgönnt, in einen netten Gesellschaftshund verwandeln.

      Schließlich war er im tiefsten Inneren seiner Seele ein Außenseiter und unsozial, und er akzeptierte diese Tatsache innerlich, ganz gleich, wie sehr er nach außen hin auch nach Bond-Streety aussah. Seine Isolation war für ihn eine Notwendigkeit; ebenso wie der Anschein der Zugehörigkeit zur vornehmen Welt und die Vermischung mit den klugen Leuten eine Notwendigkeit war.

      Aber gelegentliche Liebe, als Trost und Beruhigung, war es auch eine gute Sache, und er war nicht undankbar. Im Gegenteil, er war brennend, ergreifend dankbar für ein Stück natürlicher, spontaner Freundlichkeit: fast zu Tränen gerührt. Unter seinem blassen, unbeweglichen, desillusionierten Gesicht schluchzte die Seele seines Kindes vor Dankbarkeit gegenüber der Frau und brannte darauf, wieder zu ihr zu kommen; so wie seine verstoßene Seele wusste, dass er sich wirklich von ihr fernhalten würde.

      Er fand eine Gelegenheit, es ihr zu sagen, während sie die Kerzen im Saal anzündeten:

      "Darf ich kommen?"

      "Ich werde zu dir kommen", sagte sie.

      "Oh, gut!"

      Er wartete lange auf sie... aber sie kam.

      Er war die zitternd aufgeregte Art von Liebhaber, dessen Höhepunkt bald kam, und war fertig. Sein nackter Körper hatte etwas seltsam Kindliches und Wehrloses an sich: wie Kinder nackt sind. Sein Schutz war sein Verstand und seiner Gerissenheit und wenn er damit versagte, schien er doppelt nackt und wie ein Kind, von unfertigem, zartem Fleisch und irgendwie hilflos kämpfend.

      Er weckte in der Frau eine wilde Art von Mitgefühl und Sehnsucht und ein wildes, sehnsüchtiges körperliches Begehren. Das körperliche Begehren befriedigte er in ihr nicht; er kam immer so schnell und war so schnell fertig, dann schrumpfte er an ihrer Brust zusammen und erholte er sich etwas, kam seine Unverschämtheit zurück, während sie benommen, enttäuscht und verloren dalag.

      Aber dann lernte sie bald, ihn zu halten, ihn in sich zu behalten, wenn sein Höhepunkt vorüber war. Und da war er großzügig und merkwürdig stark in seiner Potenz; er blieb fest in ihr, gab ihr, während sie aktiv war... wild, leidenschaftlich aktiv, zu ihrer eigenen Höhepunkt kommend. Und als er die Wildheit spürte, dass sie aus seiner harten, erigierten Passivität ihre eigene orgasmische Befriedigung erlangte, hatte er ein merkwürdiges Gefühl des Stolzes und der Befriedigung.

      "Ah, wie gut!" flüsterte sie zitternd, und sie wurde ganz still und klammerte sich an ihn. Und er lag da in seiner eigenen Abgeschlossenheit, aber irgendwie stolz.

      Er blieb diesmal nur die drei Tage, und verhielte sich gegenüber Clifford wie am ersten Abend, auch gegenüber Connie. Es gab keinen Änderung seines Äußeren.

      Er schrieb an Connie mit der gleichen klagenden, melancholischen Note wie immer, manchmal geistreich, und witzig und berührt von einer seltsamen, geschlechtslosen Zuneigung. Eine Art hoffnungslose Zuneigung, die er für sie zu empfinden schien, und die wesentliche Abgeschiedenheit blieb dieselbe. Er war in seinem Innersten hoffnungslos, und er wollte ohne Hoffnung sein. Er hasste die Hoffnung

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