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      Es werde Licht – eine magische Begegnung …

       Der Mai heißt bei uns im Volksmund Wonnemonat, weil er, bunt & überschwenglich, mit Knospen, frisch hervorsprossendem Grün und den ersten wärmenden Sonnenstrahlen, Lebensfreude & Blütenpracht hervorlockt…

      Kein Wunder also, dass sich gerade im Wonnemonat Mai Menschen verlieben. Der Frühling trieb sich dieses Jahr auch bei uns in München Südost, hinter dem Balkon, im kleinen Perlach Park, auf den Wiesen herum, ließ Gänseblümchen und Löwenzahn sprießen und zündete täglich neue Kerzenblüten in leuchtenden Farben an, von rosa über pink bis dunkelrot, auf den Kastanien gegenüber vom Haus und, in der Allee, auf dem Weg zur U-Bahn. Der Wind streute ihre Blütenblättchen, wild von den Blütenkerzen heruntergezerrt, wie Konfetti für die Braut auf unserem Gehweg aus. Überall lag berauschender Fliederduft in der Luft.

      Trotz aller Pracht herrschte bei uns daheim Trübsal. Deli, meine heißgeliebte Mutter, war seit Wochen kaum aus dem Haus zu locken; ihr Altersstarrsinn wurde von Tag zu Tag schlimmer. Oft saß sie den lieben langen Tag, wie ein Droschkenkutscher, mit den Unterarmen auf die Oberschenkel gestützt, auf der alten grünen Velourscouch, die Vater vor Jahren frisch mit dickem grünem gemustertem Samt hatte überziehen lassen, um die Nachkriegsgarnitur für unser Wohnzimmer aufzumöbeln. Deli saß da seit Jahren in der gleichen Position auf der grünen Couch, Stunde um Stunde, Tag für Tag und grübelte weltentrückt vor sich hin. „Wenn ich nur wüsste, was in ihrem Kopf vorgeht?!“ Dachte ich oft bei mir. Den Kopf leicht zur Seite geneigt, schien sie einer inneren Stimme zu lauschen, die für sie sehr real war, denn sie war total in das Zuhören versunken. Wie boshaft und bedrohlich die-se innere Stimme war, wurde ich erst viel später gewahr, durch unermüdliches, vorsichtiges Nachfragen, worauf mir Deli einmal eingestand, dass die innere Stimme ihr einredete, sie müsse sterben, sie solle sich umbringen! „Ich kann nicht, ich kann nicht, ich kann nicht!“ murmelte sie oft zur Antwort wie ein Mantra vor sich hin, wenn sie da so einige Stunden des Tages auf der grünen Couch, wie erstarrt dasaß. Es hatte mich Monate an intensiver Beobachtung gekostet, bis ich sie durch vorsichtiges, wiederholtes Nachfragen veranlassen konnte, über ihre inneren Stimmen zu sprechen und, sich mir anzuvertrauen. Ich erfuhr schockiert, dass sie diesen bedrohlichen Ohrwurm seit über 40 Jahren mit sich herumtrug. Das war, genau seit dem Tag der Schilddrüsenoperation der Fall, als sie unter Vollnarkose operiert worden war, weil sie einen gutartigen Knoten hatte, den der Arzt entfernte. Niemand hatte bisher geahnt, was da passiert war, denn sie hatte es niemand, weder meinem Vater, noch mir, noch dem Arzt, klar mitteilen können. Nur durch beständiges, liebevolles Nachfragen hatte ich Jahrzehnte später, eigentlich viel zu spät, entdeckt, was sie bedrückte und, was wohl die Ursache war. Da war guter Rat teuer! Unsere Hausärztin wusste lei-der keinen Rat, außer, dass ich Deli in der Psychiatrie vorstellen sollte, und das ging auf keinen Fall ohne Delis Einwilligung. Doch, Deli hatte nicht nur vor dem boshaften

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