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      Achims „ziemliche Krise“ war banal in ihrer Grausamkeit, wie die meisten Lebenskrisen. Mit vierundzwanzig hatte er Lara geheiratet, mit der er schon als Siebzehnjähriger zusammen war. Sie hatten zwei Kinder bekommen, mit achtundzwanzig hatte er sich in Viola verliebt. Hatte es nach ein paar Wochen Lara gestanden. Krach, Ehekrieg. Er wollte die Familie nicht aufgeben, rang sich in heftigen inneren Kämpfen dazu durch, das mit Viola zu lassen. Kehrte zu Lara zurück, da war sie weg. Hatte sich ihrerseits mit einem anderen ein-gelassen, wollte von Achim nichts mehr wissen. Enthielt ihm die Kinder vor, es gab Kämpfe beim Jugendamt, einen schmutzigen Rosenkrieg, den er mit Pauken und Trompeten verlor. Am Ende hatte er nicht einmal mehr das Sorgerecht für die Kleinen, sah sie so gut wie gar nicht mehr.

      Schon bis dahin hatte er gern mal ein Bier zu viel getrunken, aber nun wurde es heftig. Er begann mit harten Sachen, zunächst nur abends, dann auch im Büro. Wurde immer unzuverlässiger im Job. Erste Abmahnung, Personal-

      gespräch, Gespräch mit dem Chef, zweite Abmahnung, dann war er seinen Job los. Flog aus der Wohnung, lebte ein paar Wochen auf Sofas von Freunden, ein paar Nächte auch auf der Parkbank. Erinnerte sich dann, wie ihn mal einer in der Kneipe angesprochen hatte.

      „Ich weiß, wie das ist. Ich habe selber gesoffen, manchmal fünfzehn Bier am Tag, und dazu eine halbe Flasche Schnaps. Aber jetzt bin ich seit achtzehn Jahren trocken. Wenn du es auch versuchen willst, jeden Donnerstag um sechs ist unser Meeting.“

      Natürlich war er der Einladung nicht gefolgt. Doch jetzt, halb tot auf der Parkbank, sagte er sich: Verlieren kannst du nichts mehr. Probier’s. Und ging zum Meeting der Anonymen Alkoholiker. Brauchte noch drei, vier Monate, dann ließ er den nächsten Schnaps stehen. Und lebte seither ohne Alkohol. Jeden Tag von neuem: Heute nicht. Und: Das nächste Glas lasse ich stehen.

      Er hatte Glück, ein Studienfreund gab ihm eine Chance, einen Job als Controller, er fasste wieder Fuß. Gerade noch rechtzeitig. Ein paar Jahre mehr im Suff, und ich wäre weg vom Fenster gewesen. Seit fast zehn Jahren war er jetzt trocken. Feierte den Tag, an dem er zum ersten Mal nicht getrunken hatte, als seinen zweiten Geburtstag.

      Aber auch wenn er nicht mehr trank, der Schmerz blieb. Der Verlust seiner Kinder tat einfach nur weh, auch noch nach Jahren. Er hatte gelernt, dass der Versuch, den Schmerz mit Alkohol zu betäuben, nicht half, ihn nur langsam umbrachte. Er ging jede Woche ins Meeting und begegnete dort immer wieder dem Ausdruck der Anonymen Alkoholiker: „Gott, wie wir ihn uns vorstellen“. Sagte sich immer wieder, dass er sich doch einmal etwas mehr mit Religion beschäftigen sollte, brachte dann aber doch das Interesse nicht auf. War es wirklich mangelndes Interesse? Oder, wovor hatte er Angst?

      Das alles erzählte er Sharani an dem Abend beim Italiener. Sharani hielt es fast nicht aus, die Traurigkeit zu spüren, die ihn beim Erzählen immer noch packte. Sie musste sich ein paarmal rüde ermahnen, bei sich zu bleiben, sonst hätte sie sich über den Tisch geworfen und ihn in die Arme geschlossen. Aber dann spürte sie auch die Stärke, die er durch den Weg der Genesung von der Sucht, durch die regelmäßige Teilnahme am Meeting gewonnen hatte. Eine Stärke, die ihn die Trauer jetzt aushalten ließ. Er musste nicht mehr fliehen. Er konnte den Schmerz spüren, durchlässig sein, ohne sich mit dem Schmerz zu identifizieren. Und das ging bei ihm sogar ohne Meditationspraxis.

      Beim Erzählen wirkte er reif und erwachsen und Sharani empfand eine tiefe Zuneigung zu ihm. Ja, er war ein erwachsener Mann, wie es wenige gab. Die meisten Männer waren doch nur kleine Jungs mit ihrem Spielzeug, ob es nun Fußball und Autos waren oder Aktien oder Vorstandsposten oder neuerdings Computer. Oder Frauen. Die meisten Männer flohen vor jedem tieferen Gefühl in irgendwelche hoch wichtigen Aktivitäten oder in irgendwelche Beziehungen, nur um den Schmerz nicht fühlen zu müssen oder das Glück. Das war ja das Perverse. Auch das Glück hielten sie nicht aus.

      Achim dagegen war wirklich durch den Abgrund gegangen und das hatte ihn reifen lassen, Sharani spürte es deutlich. Er hatte es nicht mehr nötig, zu verdrängen, was das alltägliche Gleichgewicht stören konnte. Und gleichzeitig fand er immer wieder die Balance – genau deswegen, weil er die Gefühle wahrnehmen und zulassen konnte, ohne sich darin zu verlieren.

      Und er konnte davon erzählen, ohne larmoyant zu wirken oder – umgekehrt – damit zu prahlen. An diesem Abend, und erst recht nach dem abschließenden nächtlichen Telefonat, beschloss Sharani, sich einzulassen. Koste es, was es wolle.

      Und es kostete sie viel. Mehr als sie ahnen konnte.