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      Über die Grenze

      Die Luft schmeckt nach dem ersten Frost. Sonja schlingt die Arme um sich, horcht in die Stille des Waldes. Wie zwei feindliche Armeen stehen sich die Bäume gegenüber, nur die Landstraße zwischen sich.

      Wenn sie wenigstens wüsste, wo sie ist. Ob sie noch französischen oder wieder deutschen Boden unter den Füßen hat. Wie weit es bis nach Hause ist.

      Gleichgültig blickt der Vollmond auf sie herab.

      Weder auf der Hin- noch auf der Rückfahrt hat sie nach draußen geschaut. Zu sehr waren Erik und sie mit Streiten beschäftigt. Wie die Tage und Wochen davor.

      „War das peinlich, wie du einen Cocktail nach dem anderen in dich reingeschüttet hast“, schnaubte Erik. Er hatte rote Flecken im Gesicht.

      „Du bist doch bloß sauer, weil ich mich amüsiert habe und du nur herumgestanden hast.“

      „Und wie du dich wieder aufgetakelt hast. Du siehst total billig aus.“

      „Billig“, äffte sie ihn nach und stieß ein Lachen aus. „Da bin ich doch genau auf deinem Niveau.“

      Satz für Satz näherten sie sich der Schmerzgrenze des anderen, waren sich keiner Grausamkeit zu schade und kosteten den Reiz aus, zu weit zu gehen.

      Bis Erik anhielt. Sich über sie beugte, die Beifahrertür aufstieß und brüllte: „Dann steig doch aus, wenn ich so unerträglich bin. Na los!“

      Sie tat es. Weil sie sein schuldbewusstes: „Nun komm wieder rein“ erwartete, was sie zur Siegerin des heutigen Wortgefechts gekürt hätte. Weil man eine moralische Linie überschritt, wenn man Frauen nachts um zwei aus dem Auto warf, im dünnen Partykleid, ohne Handy und dazu auf einer Landstraße mitten im Wald, irgendwo im Elsass.

      Erik hatte es getan.

      Provoziert hatten sie es beide.

      Zweige knacken. Sonja fährt herum. Hält den Atem an. Etwas raschelt zwischen den Bäumen.

      Ein Tier, vielleicht ein Reh, denkt sie. Wölfe gibt es hier doch nicht. Oder?

      Aus der Dunkelheit schälen sich die Umrisse eines Menschen. Ein Licht flammt auf. Ein Mann starrt Sonja an, kaum größer als sie, eine Taschenlampe in der Hand.

      Ihr Herz hämmert.

      Der Mann steht da wie ein Standbild. Fixiert sie.

      Als wüsste er nicht, was er tun soll. Mit ihr?

      Oh nein.

      Er geht ein paar Schritte auf sie zu. Das Licht seiner Lampe kriecht über ihren Körper, von unten nach oben, bis zu ihrem Gesicht.

      „Also, um die Zeit sollten Frauen nicht allein auf einsamen Waldstraßen rumlaufen.“

      Sie weicht zurück, stolpert in den verdammten Stiefeln.

      „Vorsicht.“ Er schnellt vor und packt sie, bevor sie fällt.

      „Und was machen wir jetzt mit dir?“

      Sie zittert so sehr, dass ihre Zähne klappern. Er knöpft seine Jacke auf, zieht sie aus und legt sie ihr um die Schultern. Sie riecht nach Erde und nassem Tier, aber sie wärmt.

      „Noch zwei, drei Kilometer, dann kommt die Grenze. Bis zu den ersten Häusern ist es dann nicht mehr weit. Du bist doch Deutsche, oder?“

      Sie nickt zaghaft.

      Er dreht sich um und geht ein paar Schritte. „Na los“, ruft er über die Schulter.

      Sie rührt sich nicht.

      „Wär besser, du würdest mitkommen.“

      Langsam setzt sie sich in Bewegung. Erik kommt bestimmt zurück. Gleich.

      Der Mann geht dicht neben ihr, sodass ihre Arme sich fast berühren. Das Licht der Taschenlampe leckt an seinen schlammverschmierten Wanderschuhen.

      Was hat er hier zu suchen, um diese Uhrzeit?

      Plötzlich nimmt er ihre Hand. Seine Haut ist trocken und warm.

      „Bist ja immer noch ganz kalt.“

      Sie will ihre Hand zurückziehen. Aber er hält sie fest.

      „Wie bist du eigentlich hierher gekommen? War nicht geplant, oder?“

      Sein Blick hinterlässt eine heiße Spur auf ihrem Körper.

      „Naja, ne Nachtwanderung wolltest du wahrscheinlich nicht machen. In dem Fummel.“ Er lacht heiser. „Egal. Hast du nen Freund?“

      Wieso will er das wissen? Erik. Wo bleibt er nur?

      „Der Kerl muss ein Arschloch sein, wenn er so schlecht auf dich aufpasst. Ich würd ihn in die Wüste schicken.“

      Wieder stößt er ein raues Lachen aus.

      Sonja beißt sich auf die Lippen.

      „So“, sagt er, „wir sind bald da, und ich kenn deinen Namen gar nicht. Ich heiß übrigens Tino.“

      Will er nur nett sein? Ihr die Angst nehmen?

      Oder spielt er ein Spiel? Eins, das schlimm endet, wenn sie falsch spielt?

      „Ist bestimmt altmodisch, dein Name. Also, ich mein das nicht bös, aber Mädchen wie du haben oft solche alten Namen. Ich mag die ganz gern. Henriette oder so.“

      Sie muss mitspielen. Ein altmodisch klingender Name ...

      „Charlotte“, ist der Erste, der ihr einfällt.

      Er grinst. „Charlotte und Tino. Nachts auf der Flucht. Wär ein cooler Filmtitel.“ Er drückt sanft ihre Hand.

      „Von so nem Roadmovie, weißt du? Bräuchten wir nur noch ein Auto. Nen alten Amischlitten, in Kaugummigrün.“

      Er kichert in sich hinein.

      Sonja wagt einen Seitenblick. Er sieht harmlos aus, fast kindlich mit dem fein geschnittenen Gesicht, dem langen Haar, das ihm in die Stirn fällt, den vollen Lippen, dem Wollpulli, der um seinen Oberkörper schlackert.

      Niemand, vor dem man Angst haben muss.

      „Hab meinen Hund gesucht“, sagt er unvermittelt. „Ist mir

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