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      6. Alles ist weg

      Stolz wie ein Spanier betrat er den Kiosk, gerade rechtzeitig, dass die grässlichen Weiber von gestern noch dort waren.

      Ihre hervorquellenden Putenaugen konnten kaum verbergen, wie sie sich auf seinen neuerlichen Misserfolg freuten, wie sie seine Blamage herbeisehnten. Wispernd und hechelnd wuselten sie durch die Regale. Unerträglich lang schien ihnen die Zeit des Wartens.

      Fromm ließ sich Zeit beim Betrachten der Auslage.

      Das war natürlich Quatsch, denn er wusste genau, was er wollte und wo es stand. Schließlich hatte er es gestern schon ausgewählt und nur wieder zurückgestellt, als er es nicht bezahlen konnte. Er brauchte es nur zu greifen, doch er wog jede Flasche in der Hand, betrachtete das Etikett, als hätte er es zum ersten Mal gesehen, nahm die Brille ab, als wäre er weitsichtig – oder kurzsichtig? - zögerte noch einen Augenblick und nahm die Flasche schließlich doch.

      Die Weiber verharrten in ihrer Ecke, beobachteten ihn, tuschelten.

      Ekelhaft!

      Betont langsam, wie es eigentlich gar nicht seine Art war, zog er seine Karte hervor.

      „Die richtige kommt in den nächsten Tagen. Ich denke, die tut es im Augenblick auch.“

      „Natürlich, selbstverständlich“, beeilte sich die Kioske zu versichern.

      Gerne hätte er seinen Triumph voll ausgekostet, doch das hätte zu viel Aufmerksamkeit für die Schnepfen bedeutet.

      Sie konnte man nur übergehen. Mit so einem nachlässigen Blick voller Verachtung streifen, wie er ihn fast perfekt beherrschte.

      Seitdem er seine Notfallkarte hatte - nicht früher, denn da war er noch sehr, sehr klein und fühlte sich entsetzlich elend, so ohne Geld -, hatte er diesen Gesichtsausdruck geübt. Schon auf der Rückfahrt im Taxi.

      Der Fahrer beobachtete ihn im Rückspiegel, konnte sich kaum auf die Straße konzentrieren. Aber das kümmerte Fromm nicht. Sollte er sich doch denken, was er wollte! Er musste jedenfalls mit seinem Programm fertig sein bis zu seinem Einkauf.

      Als er, beladen mit der Einkaufstüte, auf seinen Flur trat, hörte er schon von weitem weibliches Gejammer.

      Inmitten einer Gruppe von etwa drei oder vier Frauen stand Frau Evers, eine achtzigjährige ehemalige Lehrerin, die ihr Zimmer auf der gegenüber liegenden Seite des Ganges hatte.

      Fromm hatte sich bisher wenig um sie gekümmert, „guten Tag“ war eigentlich alles, was er zu ihr in all der Zeit gesagt hatte.

      Warum er sie nicht mochte, konnte er nicht sagen, sie war ihm einfach unangenehm mit ihrer weichen, fast schleimigen Art zu sprechen und sich zu bewegen.

      Heute war sie anders. Alles Weiche und Weinerliche war verschwunden.

      Emma Evers war böse.

      Wie eine Furie zeterte sie, rief nach der Hausleitung, schimpfte, weil sie nicht sofort kam, versperrte dem Pfleger den Weg in ihr Zimmer, als er sie beruhigen und wieder hineinbringen wollte.

      Fromms Bedarf an Aufregungen war für heute gedeckt, und er verließ die Ansammlung, die sich immer noch nicht beruhigt hatte, und verschwand in seinem Zimmer.

      Endlich!

      Endlich Ruhe!

      Zwar drang die eine oder andere Stimme immer noch zu ihm, doch sie war weit entfernt, wie in Watte eingepackt.

      Ein wenig Beschäftigung, das Knistern der Tüte, und er nahm sie nicht einmal mehr wahr.

      Umso erstaunter war er, als er wieder auf den Flur trat, um zum Speisesaal zu gehen.

      Jetzt stand Frau Evers nicht mehr inmitten ihrer Freundinnen, lamentierte auch nicht mehr, sie saß, an die Wand gelehnt, auf einem Hocker. Ihr zur Seite stand Anneliese Hohenstedt, die noch um einiges unangenehmer war als die Evers, und tupfte deren Gesicht mit einem feuchten Tuch ab und redete beruhigend auf sie ein.

      „Bist du denn ganz sicher, dass was fehlt?“, fragte sie, und schon wieder bekam die Evers einen hysterischen Anfall. Ihr Gesicht verkrampfte sich zu einer Maske, wie man sie von der Hexe im Kasperletheater kennt, dick traten die Adern hervor, die Falten auf ihrer Stirn wurden so weit zusammen gezogen, dass schon zu befürchten stand, sie würden erstarren.

      „Was denkst du denn? Meinst du ich bin verrückt?“, zeterte die Evers wieder los.

      Es musste etwas wirklich Ernsthaftes passiert sein.

      Oder dieser Weiberhaufen war tatsächlich verrückt geworden. Die klebten sowieso ständig zusammen, die Hohenstedt und die Evers, betüddelten und umsorgten sich ohne Unterlass, horchten, ob der anderen irgendetwas fehlen könnte, schleppten Tabletten und Wässerchen herbei, wuchsen über sich hinaus in ihrer aufopfernden Pflege.

      Plötzlich, wie auf ein geheimes Kommando, drehten sich die Köpfe der

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