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bei den Suchergebnissen gleich unter mehreren Rubriken. Als Besitzerin eines Bed & Breakfasts in Norfolk, als Editorin des Werkes der Botanikerin Mira Goldsmith. Ich bin auch als freiberufliche Übersetzerin in einigen Foren eingetragen. Abgesehen davon, ist sie ja auch nicht die Erste, die mich so aufgestöbert hat. Hätte ich doch bloß meinen Namen geändert. In England ist das gar nicht so schwierig. Leider habe ich nie geheiratet, was ebenfalls dieses Problem gelöst hätte.

      Mona Winterfels. Meiner Schwester ist das gelungen, sie hat sich einen schönen Namen ergattert. Prompt erscheint jetzt ihr rundes Gesicht vor mir, ihr spöttisch verzogener Mund, und in meinen Ohren zetert ihre hämische Stimme. Ich spüre, wie eine Hitzewelle mich überflutet.

      „Mit Google kein Problem“, bestätigt die Frau. Ihre Stimme klingt auf einmal sachlicher, fast energisch. „Sie sind ja nicht gerade schwer zu finden. Im Gegensatz zu Julias Mutter oder Vater. Der Vater ist wie vom Erdboden verschluckt, und die Mutter verkriecht sich in einem buddhistischen Kloster in Frankreich. Ist im Moment unansprechbar. Ein Schweigeretreat, wie es heißt.“

      Mona ist in einem Kloster? Beinahe muss ich lachen. Das kann nur ein schlechter Scherz sein. Eine fiesere Nonne als sie kann ich mir kaum vorstellen. Jo schaut ungeduldig auf die Wanduhr und trommelt mit den Fingern auf den Tisch. Er erhebt sich, schlingt den verfilzten Schal um den Hals und öffnet die Tür zur Halle. Ein scharfer Luftzug schießt herein. Ich bedecke mit der Hand den Lautsprecher.

      „Jo, warte bitte. Es geht um Julia... Angeblich Selbstmord. Sie ist tot“, sage ich.

      Sein Körper erstarrt mitten in der Bewegung. Dann dreht er sich langsam zu mir um. Sein Gesicht ist plötzlich um einige Schattierungen bleicher geworden.

      „Hallo? Sind Sie noch da?“, fragt die Anruferin. Ich bejahe.

      „Ich rufe an, weil ich Sie hier wirklich dringend brauche. Sie müssen kommen. Hier läuft etwas verdammt falsch, aber ich allein kann das nicht klären. Von wegen Selbstmord!“

      „Ist das Klären nicht Aufgabe der Polizei?“ entgegne ich. “Wenn doch alles auf Selbstmord hindeutet...“.

      Jo steht immer noch wie angewurzelt an der Tür.

      „Es steht weitaus mehr auf dem Spiel als nur die Aufklärung von Julias Tod, glauben Sie mir. Ich kann Ihnen jetzt am Telefon nicht mehr sagen, es ist alles fürchterlich kompliziert und verfahren. Wenn Sie herkommen und wir uns unterhalten können, werden Sie mich besser verstehen.“

      Sie hat Angst, das spüre ich plötzlich. Sie braucht mich, weil sie etwas weiß, das sie der Polizei nicht sagen kann oder will. Mein Herz hämmert vor Aufregung und Furcht. Alles in mir sträubt sich. Aber vielleicht hat sie Recht. Vielleicht bin ich es Julia einfach schuldig.

      „Also gut“, sage ich. “Geben Sie mir Ihre Telefonnummer, auch die von Ihrem Handy. Ich rufe Sie bald zurück.“

      Nachdem ich die Nummern notiert habe, lege ich auf. Jo steht neben mir und starrt mich an.

      „Ich fürchte, ich muss vielleicht nach München fahren“, sage ich.

      Er nickt, als hätte er das bereits geahnt. Ich erkläre ihm in wenigen Worten, was ich gerade erfahren habe. Er legt seine Arme um mich, und ein paar Augenblicke lang klammere ich mich an ihn. Seine Jacke duftet nach frischem Holz und Harz, wohl noch von gestern, als er Berge von Brennholz gesägt hat.

      Der wahre Schrecken der Neuigkeit hat mich noch nicht wirklich erreicht. Ich habe Julia vor langer Zeit aus den Augen verloren, und dem Kind von damals muss sie längst entwachsen sein. Julia gehört zu den Altlasten, die ich vor über zehn Jahren entsorgt habe.

      Jo löst sich vorsichtig aus der Umarmung.

      „Tut mir Leid, aber ich muss jetzt wirklich los“, sagt er sanft. „Kann ich dich allein lassen?“

      3

       Zeitungsnachricht Münchner Tageblatt, 28. Januar 2012

       Tote an Isar gefunden

      Wie die Polizei meldet, hat ein Spaziergänger mit seinem Hund gestern früh gegen 8.30h die Leiche einer jungen Frau am Isarufer in der Nähe von Geretsried gefunden. Bei der Toten handelt es sich offiziellen Angaben zufolge um die 25-jährige Kunststudentin Julia Winterfels, die seit dem 25. Januar vermisst wurde. Die Leiche weist offenbar keinerlei Anzeichen von Fremdeinwirkung auf. Erste Untersuchungen weisen darauf hin, dass sie an Unterkühlung gestorben ist. Die Frau scheint auch eine Überdosis an Beruhigungsmitteln eingenommen zu haben. Der Polizei zufolge handelt es sich vermutlich um Selbstmord.

      Es ist noch nicht ganz geklärt, wie es zum Tod der Frau kommen konnte. Julia Winterfels hat sich zeitweise in Psychotherapie befunden. Nach einem Selbstmordversuch vor 2 Jahren wurde sie in einer psychiatrischen Klinik zu einer mehrmonatigen stationären Behandlung aufgenommen. Auf Grund dieser Vorgeschichte und der Indizien schließt die Polizei ein Gewaltverbrechen weitgehend aus.

      Julia Winterfels spielte Cello in dem bekannten Münchner Szene-Ensemble “Alpentango“. Dessen Gründer, der Kontrabassist Michael Constantinescu, ein enger Freund der Musikerin, sagte dem ‘Tageblatt’: „Ich kann einfach nicht glauben, dass sie sich umgebracht haben soll. Gerade in letzter Zeit ging es ihr wirklich blendend.“

      Der Leiter der psychiatrischen Klinik, Prof. Dr. H. Roth, der Frau Winterfels vor zwei Jahren behandelt hatte, zeigte sich ebenfalls betroffen von ihrem Tod. Er erklärte gegenüber dem ‘Tageblatt’: „Julias Tod kommt für die Mitarbeiter unserer Klinik, die sie kannten, sehr überraschend. Man muss allerdings leider sagen, dass an Depression Erkrankte paradoxerweise oft gerade dann, wenn es ihnen wieder besser geht, den Mut und die Kraft finden, sich umzubringen.“

      Die Krankengymnastin Karen G., Mitbewohnerin von Julia Winterfels, identifizierte die Tote. Weder Winterfels’ Mutter noch Vater konnten bisher erreicht werden. Die Eltern sind seit Jahren geschieden.

      Sollten Sie sachdienliche Hinweise zur endgültigen Abklärung des Todes der jungen Frau geben können, werden Sie gebeten, sich mit einer Polizeidienststelle in München in Verbindung zu setzen.

      4

      Ich drucke den Zeitungsbericht aus und betrachte lange das dort eingefügte Foto von Julia. Ihr Gesicht ist noch so kindlich und weich, aber die schwermütigen Augen und das aufgesetzte Lächeln erzählen eine andere Geschichte. Wie einen Schutzschild umklammert sie ihr Cello.

      Mona ist also unerreichbar. Das ist mal wieder typisch für meine Schwester. Sie hat sich schon immer erfolgreich vor Verantwortung gedrückt. Dafür trägt unsere Mutter die Schuld. Die arme Kleine, wie sehr musste sie unter ihrer garstigen großen Schwester leiden. Wenn unsere Eltern gewusst hätten ... Aber ich stand auf verlorenem Posten. Mir traute man alles Boshafte zu, und Mona war die Unschuld in Person.

      Das Ticket online zu buchen ist schnell erledigt. Von Norwich fliege ich über Amsterdam nach München, dann muss ich nicht erst zum Flughafen nach London fahren. Ich staune über mich selbst, nachdem ich doch in den letzten Jahren jeden Gedanken an München gemieden habe. Sofort rufe ich Karen Glashauser auf ihrem Handy an.

      „Morgen Abend gegen acht Uhr werde ich in München sein.“

      „Gott sei Dank. Haben Sie etwas zu schreiben? Ich muss Ihnen ja noch die Adresse geben.“

      Julias Wohnung befindet sich in Schwabing. Ich versuche sie mir auszumalen, sie mit Erinnerungen an mein damaliges Appartment auszustatten.

      Aus unserem Küchenradio tönt gerade der Wetterbericht, der Sprecher klingt panisch. Schneefall ist in England immer von der Vorahnung einer Katastrophe begleitet. Ein einziger Zentimeter Schnee, und die Autokolonnen schleichen in Zeitlupe über die Landstraßen. Zwei Zentimeter, und aller Verkehr kommt zum Erliegen. Natürlich besitzt kein Mensch Winterreifen, so etwas gilt als kontinentale Notmaßnahme, die hierzulande unnötig ist. Ein paar Minusgrade werden bereits als arktisch eingestuft,

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