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      Der lange Abschied

       Glaubt ja nicht, "das Leben sei sozusagen ein erster Entwurf,

       zu dem das zweite die Reinschrift bilden wird!"

       Man kann das Leben nicht noch einmal beginnen.

       Liebe Hinterbliebene!

      Entschuldigt, dass ich mich nicht gleich nach meinem Ableben bei Euch gemeldet habe. Wahrscheinlich hattet Ihr Euch schon Sorgen gemacht, ob ich im Jenseits überhaupt angekommen bin. Ich war einfach nach all dem, was nach dem operativen Eingriff geschehen war, wie gelähmt. Ich war in einem mir bisher unbekannten Zustand: noch nicht tot und auch nicht mehr lebendig.

      Die Ärzte meinen ja, man könne keine Träume und Empfindungen mehr haben, wenn die Beatmungsgeräte abgeschaltet werden. Noch lange nachdem ich auf dem Operationstisch ge-legen hatte, gingen mir die Worte der Operateure durch den Kopf: „Das Beste wäre gewesen, wir hätten gar nicht reingeschaut. Aber man soll uns nicht nachsagen, wir hätten nicht das Menschenmögliche getan.“ Ich hörte immer nur die Sätze: „Man soll uns Ärzten nicht vorwerfen, wir hätten versagt, wenn die Natur versagt. Nähen wir wieder zu, dass er wenigstens drüben nicht entstellt herumlaufen muss.“ Ein Arzt fügte die lakonische Bemerkung hinzu: „Manchmal müssen wir eben Operationen durchführen, auch wenn ein Patient nicht zu retten ist, weil es nicht nur um Menschen geht, sondern auch um die Medizin. Auch sie will Fortschritte machen.“ – Ich wundere mich noch immer, was man so alles in einer Narkose mitbekommt.

      Eine Operation war für mich, wie für so viele andere, die jetzt hier sind, das letzte große Ereignis des Lebens. Obwohl ich leblos dalag, nahm ich doch wahr, dass man mich danach in eine hässliche Abstell-Kammer schob, die für ‚Moribundi‘, für Jenseits-Kandidaten vorgesehen war. Von dem hellen Licht, von dem die schwärmen, die Nahtod-Erfahrungen machen konnten, bemerkte ich in dieser Zeit nichts, im Gegenteil, es war überall finster. Es war auch ausge-schlossen zu erkennen, ob ich noch hier war oder schon drüben bin. Ich war zwar tot, aber gestorben war ich trotzdem noch nicht. Das sollte man auseinanderhalten, das sind zwei sehr verschiedene Zustände. Leider sind die meisten längst tot, bevor sie gestorben sind.

      Solange ich sterile weiße Wände sah, war mir klar, dass ich mich in einem Krankenhaus befinde. Aber als mich ein merkwürdiger, apathischer Gemütszustand überfiel, dieses Gefühl des Entspanntseins, wie ich es einmal bei einem Zen-Kurs erlebte, musste ich mich an eine Religionsstunde erinnern, wo uns die himmlische Seligkeit als ein gleichbleibendes Gefühl des Wohlbehagens, das niemals aufhört, beschrieben wurde. Da ging mir plötzlich der Gedanke durch den Kopf: das wird doch nicht die himmlische Seligkeit sein?

       Aber es ist nun einmal so: „Wir wurden ins Dasein geworfen wie Würfel aus einem Becher“ (Wilder) und dürfen den Tag unserer Geburt und den unseres Todes nicht bestimmen.

      Ihr hört bald wieder von mir.

      Im Niemandsland

       Nach seiner Ankunft hier ruft mancher:

      „Hilfe! Man braucht mich noch da drunten!“

      Ihr Lieben!

      Auch ich dachte, solange ich unten war, wie das Gabriele Wohmann in einem ihrer Romane formuliert hat: „Ich lebe überhaupt nicht ungern. Sterben würde ich frühestens dann erst wollen, wenn ich unumstößlich sicher wäre, dass es auch nach dem Sterben nicht aus ist mit mir. In das gar nichts kann ich einfach nicht einwilligen.“

      Ich habe Euch das letzte Mal erzählt, dass ich mich in diesem dunklen Abstellraum für Moribundi lange mit der Frage herumquälte, wie man das Diesseits vom Jenseits unterscheiden kann. Als ich die Augen auftat, sah ich nicht etwa einen Engel, sondern einen wohl mehrere hundert Jahre alten Mann, der freundlich zu mir sagte: So, ein Neuankömmling. Aber die Krankenschwester wäre Dir wohl lieber gewesen. Ich bin der Senior hier. Als ich sagte: Ich bin viel zu früh hier. Unten liegen meine Arbeiten unerledigt herum, man sollte mir noch etwas Zeit lassen und mich beschwerte, dass man mich so plötzlich wegholt, meinte er: Wo kämen wir hin, wenn wir jeden fragen würden, wann er mit seinem Ableben einverstanden ist. Den Gläubigen kenne ich nicht, der fiebernd darauf wartet, wann er endlich die Reise nach drüben antreten darf. Da muss ein Arzt unvorsichtig gewesen sein. Ja die Ärzte, sie sind unsere zuverlässigsten Lieferanten. Auf diese ironische, ja spöttische Bemerkung war ich nicht gefasst.

      Als ich stotternd fragte: „Bin ich im Himmel“, lachte er und sagte: „Nein, so schnell geht das nicht. Im Himmel bist du noch nicht. Hier schaut man sich die Neuzugänge sehr genau an. Jetzt bist du erst einmal im Jenseits. Wer hier ankommt, sollte froh sein, dass man ihn ins Fegefeuer lässt, wo er Gelegenheit erhält, all das abzustreifen, was an ihm hässlich ist.“

      Ich wollte protestieren und fragte: „Fegefeuer, muss das sein?“ Als ich ihm klarmachen wollte, dass ich immer offen war für jede Religion und mir eigentlich nichts vorzuwerfen habe, gab er mir zur Antwort: „Solche Unschuldsbeteuerungen hören wir hier täglich. Aber bald muss jeder, wenn er auf sein Leben zurückschaut, einsehen, dass es bei ihm einiges in Ordnung zu bringen gibt. Man wird dir ausreichend Zeit zum Nachdenken geben, dabei wird dir einiges einfallen. Hier kommt - soweit ich das in den vielen Jahren, die ich hier bin, beobachten konnte, vielleicht so alle hundert Jahre einmal einer ohne Läuterung durch.“

      Da fiel mir ein, was Paul Sartre, der sich ja nicht gerade durch Frömmigkeit auszeichnete, kurz vor seinem Ableben in einem Interview geäußert hatte: „Vieles in unserem Leben bleibt unfertig. Wir haben etwas angefangen, aber nicht zu Ende gebracht. Wir haben einen Lebensentwurf versucht und sind gescheitert. Ewiges Leben kann nicht Verewigung unserer misslungenen Ansätze oder gescheiterten Versuche zum Leben sein. Ob als Fegfeuer oder Seelenwanderung,

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