LITMIR.BIZ

      Как входил на бульвар Чистопрудный

      с Грибоедовым возле метро,

      суматошный, и шумный, и людный,

      до сих пор вспоминаю тепло.

      Может быть, и сегодня «не вечер»,

      но уже не пойду вдоль пруда,

      где с любезной собачницей встречи,

      каждый день назначались тогда.

      Меж бульваром и стенами заданий

      пробирался сквозь пробки трамвай,

      по утрам от собачьих собраний,

      нёсся в город восторженный лай.

      Здесь и в нарды, и в шашки играли,

      летом пьяные лезли в фонтан —

      их оттуда менты доставали —

      вот такой здесь бывал балаган.

      Не какие-то там пустолайки —

      с лабрадором играл лабрадор,

      видя, как их хозяин с хозяйкой

      задушевный ведут разговор…

      Жара, ворвавшись на бульвар,

      не пощадила Грибоедова —

      идет от памятника жар,

      а в серый день сюда приеду ли?

      По лбу течёт и по щекам,

      и уж не спрячешься под липами,

      прохожих говор, птичий гам —

      с виденьями полузабытыми.

      Дорожка вновь к пруду ведет —

      на полпути фонтан заплаканный —

      здесь мы с тобой из года в год

      гуляли с рослыми собаками.

      Ну, а зимою на пруду

      ледком затягивались проруби…

      Зачем сейчас к нему иду,

      и из-под ног взлетают голуби?

      Та жизнь теперь так далека,

      а, может, ничего и не было?..

      Целуются два голубка

      на голове у Грибоедова.

      Отхлебнув мартини бьянко,

      различаю плеск вовне…

      Может быть, венецианка

      улыбнется завтра мне?

      А пока что ночь в отеле —

      слышу, лампу погасив,

      как струится Брента к цели,

      чтобы влить себя в залив.

      Пушкин пел когда-то Бренту…

      Погружая в дрёмы бред,

      память крутит киноленту

      пролетевших дней и лет.

      Лента старая, в обрывах,

      иногда не ясен фон…

      В плеске волн и переливах

      Брента в мой впадает сон.

         Когда безмерно надоели

         струй дождевых в окне штрихи,

         и в бочку, как весной капели,

         вода стекает со стрехи,

         и всё не в рифму, всё некстати —

         как шахматист сказал бы, пат! —

         и целый день сидишь в халате —

         в щетине щёки и космат,

         уже ничьи не в радость лица,

         ни серость пасмурная дня,

         и на террасе к половице

         прилипла клена пятерня.

         С погодой уж не светит в августе,

         и лето можно взять в кавычки,

         и осень подступает, крадучись,

         как

Скачать книгу