ТОП просматриваемых книг сайта:
Город Последний. Савелий Лукошкин
Читать онлайн.Название Город Последний
Год выпуска 2020
isbn
Автор произведения Савелий Лукошкин
Жанр Контркультура
Издательство Издательство ЧТИВО
«Я здесь живу. Я приехал в Город, чтобы рассказать о нём другим людям. Что есть в Городе красивого и интересного, где стоило бы побывать. Это моя работа. А ты кто?»
С азартом я проталкиваю листок обратно. Мгновение – и я уже слышу скрип пера по ту сторону двери.
«Меня зовут Мик, или Маленький Мик. Я читал, там всё неправда».
На это сложно ответить, я инстинктивно чувствую, что Маленький Мик не любит вранья.
Подумав, я пишу:
«Приходится привирать, ничего не поделаешь. Иначе мне бы не платили денег. Но правду я тоже пишу. Ты видел старое дерево? Я писал про него».
Лист мгновенно исчезает под дверью. Шорох ручки.
«Да! Очень красивый, самое красивое, что есть в Городе. Ты писал про него?».
«Да. Листы в машинке, если интересно».
«Подожди».
Я не слышу – скорее угадываю по легчайшим движениям воздуха и по колебаниям теней, как он встаёт и идёт к столу. Шелест бумаги.
Он возвращается и садится под дверь. Опять ничего не слышно, но как-то я угадываю его движения там, за дверью.
«Про дерево ты здорово написал, это правда. Напиши ещё про пустырь, и пляж, и острова. Это тоже будет правда».
Я улыбаюсь. Взять что ли и написать про пустырь? Так мол и так, одна из главных достопримечательностей Города и центр туристической инфраструктуры…
«Про пляж и острова напишу. Про пустырь обещать не могу. Это не понравится пароходной компании».
В ответ он прислал серию картинок: на первой был изображён маленький человек, стоящий прямо и держащий в руках что-то вроде метёлки, на второй – он же, но почему-то с сильно укоротившейся шеей, на третьей – снова с нормальной шеей.
«Это что?» – осторожно спрашиваю я.
«Это я пожимаю плечами», – приходит ответ.
Мне кажется, что он уйдёт, что он уже уходит, что ему надоело и стало скучно – и я в отчаянии бросаюсь в последний рывок, выпрыгиваю из чащи как неудачливый охотник и бегу к ловушке, из которой он уже выбирается.
«А мы можем просто поговорить?» – пишу я.
Лист замирает под дверью, потом исчезает. Я отчаянно вслушиваюсь в тишину, ища скрип пера, подрагивание листа, шорох бумаги – что угодно, только не голос, поэтому он оглушает меня, как гром среди ясного неба.
– Может быть, потом, – уклончиво говорит Маленький Мик. – Я зайду завтра утром.
Я слышу лёгкий шелест ткани. Он уже исчез.
За дверью шуршит морось, капает из крана вода, чуть поскрипывают подо мной, будто дыша, старые доски пола. Тишина.
С трудом поднявшись на затёкших ногах, я открываю дверь на кухню. Кофе как не бывало, и это кажется мне хорошим предзнаменованием. Значит, он скорее всего вернется. Иначе не стал бы ничего брать.
Поймал я его или нет? Приручил ли? Мне самому неприятно думать обо всем этом в таких словах, но отчего-то лезут на ум охотничьи мысли.
Чтобы отвлечься, я ставлю кофе и начинаю писать про пустырь.
Овеваемый ветрами,
Что колышут стебли листьев,
Что