LITMIR.BIZ

Скачать книгу

быть такой… Какой? Бездушной? Почему, собственно, нельзя? Меня эта история тоже не волнует. Меня волнует Жженый.

      – Ничего, – говорю, – просто Жженый позвонил и сказал, что его звали Ашот Гркчян.

      – Ты дописал статью?

      – Да.

      Она уселась мне на колени.

      – Какой ты у меня классный.

      Это еще что за телячьи нежности? Терпеть не могу нежности. Если так пойдет дальше, я стану солнышком или зайчиком.

      Не дури, парень, тебе нравится. Признайся, мудила, тебе нравится.

      Я отнес ее в спальню.

      Мы упали в кровать. Мы в нее зарылись.

      – Не надо, – сказала Настя.

      Сначала я неправильно ее понял, потом правильно. Это – как скажете. Это с удовольствием. Терпеть не могу презервативы. С детства. Ну не с детства – лет с шестнадцати…

      Теперь она ушла в душ, а я лежал и курил. Я засыпал. Надо бы потушить сигарету.

      Я встретил его на улице.

      – Ты куда? – спрашиваю.

      – На Васильевский.

      – Умирать?

      Мы смеялись. Курили и смеялись.

      – Мы теперь всегда будем вместе. Где ты, там и я.

      – Не пзди, – говорю, – Ашот. Это из Булгакова. Ты не мог читать Булгакова.

      Я проснулся. Окурок прожег пододеяльник. Выходит, пододеяльник теперь жженый. Не хочу спать на жженом. Нет, под жженым. Достаточно, давай-ка лучше просыпайся.

      Настя сидела у компьютера, подперев голову ладошками.

      – Я вставила тебе одно предложение.

      – Хорошо, что не два.

      – Слушай.

      Хорошо поставленным дикторским голосом Настя прочитала:

      – Милицейский протокол зафиксировал: «На месте преступления обнаружены фрагменты черепа бритой формы, что дает возможность предполагать причастность к убийству одной из молодежных группировок типа „СКИНХЕД“».

      Я засмеялся.

      – У тебя осталось покурить?

      – Да.

      – Я тебя люблю.

      – Сохранить мою правку?

      – Обязательно.

      VII

      Мне надо было зайти в редакцию. За мной увязалась Настя.

      Под странным предлогом:

      – Хочу увидеть настоящих журналистов.

      – Меня тебе мало?

      – Ты не настоящий, – сказала Настя. – И не журналист.

      Она права. Удивительная женщина. Ведь просто мелет языком. Вроде бы генератор случайных слов, а каждый раз попадает в точку.

      Да ты, похоже, влюбился. Не иначе как.

      На крыльце курил Пожрацкий. Это лишнее. Настя, конечно, не барышня-смолянка, так ведь от речей Пожрацкого даже у профессиональной шлюхи уши завянут. Гаврила, видимо, почувствовал, что нужно сменить амплуа.

      – Не поверишь, старик, все утро думаю о добре и зле.

      – Не поверишь, я тоже.

      – Тебе-то зачем? Ты не способен творить зло.

      – Как знать, – говорю. – Хотя, пожалуй, ты прав. Я делаю подлости без удовольствия, а это, если верить Довлатову, первый признак порядочного человека.

      – Он же и последний.

      Пожрацкий пошлейшим образом выдыхал дым колечками. Он был похож на утку.

      – И

Скачать книгу