Электричество. Роман-нарратив от создателя фильма «Я – Гагарин» - Ольга Дарфи

Скачать книгу

в центре Москвы хочешь? Нет? Что же ты, е*тыть, хочешь? Голову Иоанна Крестителя?

      Десять дротиков летят в противоположную стену и выстраиваются виде креста.

      Колумбиец бросает на меня взгляд, а я тону в бизнесменовом жире.

      Наркодилер выходит, хлопнув дверью. А я считаю дротики.

      Потом надеваю очки, чтобы выглядеть серьезной, и поворачиваю лицо к харизматику.

      – Да. Я хочу праздник. «Аврора-парти». Пусть на легендарном крейсере поэты читают стихи, а потом – рейв-вечеринка. На восходе корабль уплывет в море, ну, если он на ходу. А если нет, то надо починить. У меня есть договоренность с капитаном. Нужны деньги.

      Харизматик скидывает меня с колен и соскакивает с дивана:

      – Пи**ец! Это пи**ец! Круто! Берем «Аврору»!

      Он обходит по периметру алое лежбище:

      – Берем «Аврору»! Завтра я – в Париж. Через три дня обратно. Все уладим. У тебя три дня на сборы. Будешь жить со мной в Париже.

      Возвращается колумбиец, щурится. В руках мешочек с новыми дротиками.

      Я громко объявляю:

      – Я не хочу жить в Париже. Я хочу возвращать Америку индейцам!

      Дротики заметались, выстроились за спиной харизматика блестящим словом «Yes». Я киваю в ответ.

      Харизматик меня не слышит.

      – Окей. Переезжаешь в Париж, нах! Слышь, детка? И мы берем «Аврору». Мы сделаем это! Парти, салют, фейерверк, залпы!

      – И стихи.

      – Стихи, кино, всю эту поеб*нь. What ever what you want.

      Я потягиваюсь, растягиваю слова.

      – Хорошо. Только три дня – это так долго-о-о-о.

      На следующий день неизвестные расстреляли колумбийца, когда он вылезал из «шестисотого» у своего дома в Замоскворечье.

      А ровно через три дня после этого я вышла из бассейна. Я устала, проплыла два километра. Мерзкая ноябрьская сырость, серый день, словно грязный снег, хлюпает под ногами. Я иду зачем-то прямо к газетному киоску. Зачем? Я никогда не читаю периодику.

      Но в руках у меня оказывается газета. Заголовок шепчет: «Убийство в Париже. В собственной квартире застрелен 35-летний русский бизнесмен и меценат Сергей Мажаров». И фотография. Это он, харизматичный пассионарий из вампирского клуба.

      Через месяц на частном самолете по дороге в Толедо разбился «Сахарный король», вместе с моей подружкой, мурлыкающей кошечкой Леной.

      Так мне явился оттенок порошка – черный.

      А «Аврора-парти» сделали потом какие-то другие люди.

      * * *

      «Люсенька» существовала в виде марок, промокашек и просто на сахаре. Отведав ее, можно рисовать картины, разглядывать Рембрандта, делать костюмированную фотосессию, плавать в бассейне, плясать с ночи до утра и с утра до ночи. Мир, лень и уверенность в завтрашнем дне – вечные спутники хорошего настроения. И цветы. И флажки. И лозунги. Вселенная любит тебя. Все двери открыты. Улыбайся. Люди – добрые ангелы.

      Я впитываю счастье и порхаю на танцполе, ловлю ладонями лазерные послания.

      Ледяная рука больно сжимает мой локоть и тащит к служебному выходу.

Скачать книгу