Острый угол - Виктор Брюховецкий

Скачать книгу

всем чертям – заботы.

      Боль властвует, она напряжена,

      Прижмет, отпустит и опять – волна…

      А город предлагает повороты.

      Сюда пойду – проспект,

      Сюда – тупик,

      Где фонари с погасшими свечами

      Как люди, погруженные в молчанье.

      Я к этому молчанию привык.

      Как только боль, то всё кругом молчит,

      Как будто отгорожено прозрачным,

      И лишь трамвай, раздвинув клешни рачьи,

      Попав под напряжение, урчит.

      А боль живет в мозгу как метроном.

      Дойти бы только до конца квартала,

      Я помню – там всё время отступала

      Волна. Как раз за этим вот углом.

      Дойти… Дойти…

      И вот – не так болит.

      Я знаю и уверен – боль убудет,

      Вот только, чтобы шли навстречу люди.

      В молчанье.

      Пусть.

      Но только, чтобы шли.

      «Когда уже писать свое невмочь…»

      Когда уже писать свое невмочь

      И понимать чужое невозможно,

      Когда постыло всё,

      Когда тревожно

      В окно всю ночь

      Глядит немая ночь,

      И падает звезда на подоконник —

      Беззвучная! —

      И трепетом лучей

      Касается слепых моих очей,

      Я понимаю с горечью и болью,

      Что мне в стихах спасенья не найти,

      И не суметь мне вырваться из плена.

      И дышит ночь предчувствием измены

      Моей стихам…

      Панюшовские талы

      Наполню патронташ и тихим утром ранним

      Сойду с крыльца, калитку притворю,

      И с батиным ружьем

      Как в детстве давнем, давнем

      Пойду встречать сентябрьскую зарю.

      Почувствую в ладони сталь ствола

      И тяжесть емкую латунного патрона,

      Услышу, как хрипит в осиннике ворона,

      За спину заправляя два крыла.

      Увижу глаз, наполненный сомненьем,

      И подниму стволы,

      И опущу стволы

      Согласно с собственным сердцебиеньем…

      И вдруг увижу – выросли талы!

      Те самые, что вырублены были!..

      Рубили мы, а наши мамы жгли…

      Видать, живучи корневые жилы.

      Иначе б возродиться не могли.

      Мы их рубили так! Мы их с землей месили.

      Травой топили, а талы – дрова!

      Не будь в сорок втором в моей стране России

      Таких талов – не выжила б Москва.

      И, вишь ты, отросли. Стоят среди околков

      В колючей ежевике, во хмелю…

      Зачем я здесь с отцовскою двустволкой,

      Кого убить хочу в родном краю!

      Неужто для того они меня спасали

      В тот черный год,

      Чтоб через двадцать лет

      Я встретил их бездушными глазами

      И выкрасил живое в мертвый цвет!

      Нет, милый край!

      Прими мое волненье,

      Ничем не омрачу свиданье это я,

      Что светится как тайное мгновенье

      Прекрасного земного бытия.

      Вечер в Панюшовском Кругу

      Пьет воду утка в сонных тростниках.

      Талы

Скачать книгу