LITMIR.BIZ

      В небе России звезды…

      На башнях кремлевских звезды…

      На обелисках звезды…

      Слежу ли ночью за зарницами,

      Смиряю ль у Кремля свой шаг,

      Иль затихаю над страницами

      Былых сражений и атак —

      Всё верю:

      Будут страны созданы

      Подобные отчизне, но

      Такую же с такими звездами

      Нам повторить не суждено.

      Я не верил, что так случается,

      Думал – горе не для меня.

      А теперь оно рядом качается

      Посреди голубого дня.

      Подошло и как водится издавна,

      Как от прадедов повелось,

      Посмотрело в глаза мои пристально

      И моею бедой назвалось.

      Коль моя беда – это счастье твое,

      Как бы ни было жаль потерь,

      Я приму ее, я приму ее,

      Пусть проходит, не заперта дверь.

      То ли был он, то ли не был,

      Иль приснился мне с годами

      Этот край с огромным небом

      И высокими хлебами.

      Там от рос немеют ноги,

      Там средь зорь июльских полных

      Из овсов к большой дороге

      Не спеша бредет подсолнух.

      В том краю под вечер летний

      На конях мне не кататься,

      И мальчишкой семилетним

      Не водить коней купаться.

      Только помнить вечер ясный,

      Берега с густой осокой,

      И коней огромных красных

      Над осокою высокой…

      Ветром ей обломило запястья,

      Боль такая – не выплакать слез.

      Закачала кудрями несчастная,

      Кровью ягод обрызгав откос.

      Не с того ли по небу, что хмурится,

      Разгоняя дожди сентября,

      К ней спешит по распахнутой улице

      И под ноги ложится заря.

      Рожь не убрана, рожь не скошена,

      Белым инеем припорошена…

      В августовский день, когда синь кругом,

      Выходила мать провожать его.

      Говорила мать: «В свой родимый дом

      Поскорей вернись на коне гнедом,

      Я молить Христа буду каждый час,

      Чтоб тебя в бою он от смерти спас…»

      На заре-заре, в августовский день,

      Под конем гнедым затрещал плетень.

      Зычно гикнул сын, только пыль пошла,

      От родного вдаль полетел села.

      У дороги мать грустной ивою

      Крестит путь рукой торопливою.

      День проходит, два. Месяц колется.

      У иконы мать богу молится,

      Но молитва та, что молилась мать,

      До Христа тогда не дошла, видать.

      Слишком много их было в этот год.

      От речей хмельных забродил народ,

      Кувыркались дни, дни суровые,

      Кто за старое, кто за новое.

      И в один из дней с белой заметью

      Распрощался сын с прошлой памятью.

      Налетел казак с клинком на всём скаку —

      Словно маки распустились на снегу,

      И январский стылый ветер снеговой

      С них развеял лепестки по мостовой.

      Не дошла, видать, молитва, не дошла,

      Заплутала у родимого села,

      И до вечера в глумливую пургу

      Сыто каркали вороны на снегу.

      Плачет ветер на юру,

      Стонет ворон на ветру,

      И завьюженным крылом

      Бьется к матери в окно:

      «Ты не жди его зимою,

      Ты не жди

      Ни весною

      И ни в летние дожди,

      Не

Скачать книгу