LITMIR.BIZ

      река любуется мостом, лежа на спине,

      как небо – Нотр Дам де Пари.

      врожденное плоскостопие мысли, волны.

      твой домик возле железнодорожных путей —

      похож на енота с усам-проводами, а в глазах —

      занавесочки и голубизна вечернего экрана.

      а жизнь – как течение,

      жизнь – как чтение на планшете в рабочее время:

      все самое интересное приходится прятать от начальника,

      откладывать на потом, наслаждаться исподтишка.

      всюду торчат соглядатаи,

      надсмотрщики с песьими мордами,

      доброжелательные палачи.

      свобода – меч короля Артура;

      ну вот, ты вырвал его из камня,

      едва не вывихнул запястье,

      но что делать с королевской свободой?

      съесть, выпить, поцеловать?

      а рябина на лету тигром из оранжевых бусин

      бросается сквозь огненное кольцо заката,

      отраженного от стекла вагона.

      нечто прячется между секундами —

      это микробы наивысшей формы жизни.

      ты лежишь в гамаке

      под сенью двух витражных соборов,

      небо сыплется голубыми квадратами пепла;

      всем своим загорелым телом ты фантазируешь себя

      лакированным детенышем виолончели:

      вот здесь и здесь пройдут красные нервы,

      пролягут тугие струны;

      а тени ветвей задумчивыми пальцами

      перебирают твое меняющееся в светотени лицо,

      змеящиеся локоны…

      и в глазах пульсируют серые миндалины неба,

      нечто недоброе, инопланетное рвется наружу.

      так противопехотная мина в лесу —

      со времен второй мировой,

      устала лежать, ржаветь годами в сырой земле,

      под густой травой. и ждать шагов,

      его шагов.

      ты устала ждать любви. оттолкнувшись ногой

      от ствола яблони (сняла босоножки),

      раскачиваешь небо целиком – тушу синего быка

      на солнечном вертеле,

      а тени листвы шаманят над твоим лицом,

      так дети изображают чародеев,

      гаррипотеров, колдунов —

      сетчатая магия тишины и серые глаза

      замедленного действия…

      так лиса на воротнике пальто

      чувствует белое горло:

      родинка, бьется синяя жилка.

      что за мука и сладость

      быть рядом с мечтой. вот-вот.

      пусть пусты глазницы

      и шершавая рыжая пасть мягка,

      как обувная стелька,

      а сгнившие на две трети уши

      ничего не слышат. но запах шеи, артерии.

      как арфа – всего одну музыкальную жилу

      перегрызть,

      всего одну жизнь пережить.

      все мои несбывшиеся мечты – черные лисицы —

      бродят вокруг большого дома

      с молочными колоннами,

      становятся на задние лапы

      и заглядывают в окна веранды, шевелят ноздрями.

      птенчик, выходи.

      у нее внутри работает кондиционер.

      едва слышно. щелчки,

      что-то переключается при улыбке,

      даже когда обнимаемся и я целую, внутри —

      под блузкой и атласной кожей,

      как подснежники сквозь фольгу,

      пробиваются слепые ростки.

      сквозь внутренний снег, который и свет.

      зрачки покрыты инеем,

      как своды прозрачных пещер рисунками.

      это я выдумываю, конечно, но ее слова

      приятно остужают: так в жару

      переворачиваешь подушку —

      приятной прохладцей к затылку. почему же она

      исподволь влюбляется в меня,

      как морозильная камера в пачку пельменей?

      лежит второй год, пережила семь разморозок.

      осколок

Скачать книгу