LITMIR.BIZ

      Вот лепестки цветка,

      Разбросанные ветром.

      Не жизнь так коротка,

      А смерть быстра с ответом.

      Весна вернёт цветы:

      Господь всё побеждает.

      Но жаль мне красоты,

      Что лишь мгновенье знает.

      И всё ж зацепка есть

      В житейской круговерти:

      О Воскресенье весть,

      А, значит, о бессмертье.

      Портрет Нарышкиной в тени

      Её умолкнувшего пенья

      Напоминает мне те дни,

      Когда вся жизнь – одно мгновенье.

      А юность тем и хороша,

      Что и раскрыл Боровиковский.

      Её вспорхнувшая душа

      Ещё звучит в его наброске.

      Не cхвачена наверняка,

      Но и неявным очертаньем

      Она бессмертьем нам близка

      И сладострастным обаяньем.

      Крым – это Рубенс моря.

      Не пишет, пышет он,

      Горячим солнцем вторя

      Сиянью синих волн.

      Не краски по приметам,

      Здесь жизни торжество.

      Закаты и рассветы

      В палитре у него.

      А холст – да он повсюду,

      Весь мир на рубеже.

      Есть где явиться чуду

      И явлено уже.

      Тут не искусство – что-то,

      Что ближе к бытию.

      Он в кровь своих полотен

      Подмешивал свою.

      Но это, как в сосуде

      Налитое вино:

      Всегда собою будет,

      Пока собой хмельно.

      Эх, ватник-телогреечка,

      Судьба к тебе строга.

      Хоть не блестит копеечка,

      А всё-таки деньга.

      Почём она, болезная?

      Тут счёт совсем простой.

      Была она, железная,

      Дороже золотой.

      И ты, сермяга серая,

      С тебя такой же спрос.

      Славна ты не манерами,

      А стойкостью в мороз.

      В тебе наш век отметил

      Перелицовок дар,

      Сложив гусарский ментик

      И душегрейку бар.

      И на работу годная,

      И в праздник, коль чиста.

      Ты, как душа народная,

      Не так уж и проста.

      А тем, кто всё коверкая,

      Грозит тебе огнём, —

      Напомню я про зеркало

      И про мартышку в нём.

      Заскучала

Скачать книгу