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      Kein Augustisch Alter blühte,

      Keines Medicäers Güte

      Lächelte der deutschen Kunst;

      Sie ward nicht gepflegt vom Ruhme,

      Sie entfaltete die Blume

      Nicht am Strahl der Fürstengunst.

      Von dem größten deutschen Sohne,

      Von des großen Friedrich Throne

      Ging sie schutzlos, ungeehrt.

      Rühmend darf's der Deutsche sagen,

      Höher darf das Herz ihm schlagen:

      Selbst erschuf er sich den Werth.

      Darum steigt in höherm Bogen,

      Darum strömt in vollern Wogen

      Deutscher Barden Hochgesang;

      Und in eigner Fülle schwellend

      Und aus Herzens Tiefe quellend,

      Spottet er der Regeln Zwang.

      »Ritter, treue Schwesterliebe

      »Widmet Euch dies Herz;

      »Fordert keine andre Liebe,

      »Denn es macht mir Schmerz.

      »Ruhig mag ich Euch erscheinen,

      »Ruhig mag ich sehn;

      »Eurer Augen stilles Weinen

      »Kann ich nicht verstehn.«

      Und er hört's mit stummem Harme,

      Reißt sich blutend los,

      Preßt sie heftig in die Arme

      Schwingt sich auf sein Roß,

      Schickt zu seinen Mannen allen

      In dem Lande Schweiz;

      Nach dem heil'gen Grab zu wallen,

      Auf der Brust das Kreuz.

      Große Thaten dort geschehen

      Durch der Helden Arm;

      Ihres Helmes Büsche wehen

      In der Feinde Schwarm;

      Und des Toggenburgers Name

      Schreckt den Muselmann;

      Doch das Herz von seinem Grame

      Nicht genesen kann.

      Und ein Jahr hat er's getragen,

      Trägt's nicht länger mehr;

      Ruhe kann er nicht erjagen

      Und verläßt das Heer;

      Sieht ein Schiff an Joppe's Strande,

      Das die Segel bläht,

      Schiffet heim zum theuren Lande,

      Wo ihr Athem weht.

      Und an ihres Schlosses Pforte

      Klopft der Pilger an;

      Ach, und mit dem Donnerworte

      Wird ihm aufgethan:

      »Die Ihr suchet, trägt den Schleier,

      »Ist des Himmels Braut,

      »Gestern war des Tages Feier,

      »Der sie Gott getraut.«

      Da verlässet er auf immer

      Seiner Väter Schloß,

      Seine Waffen sieht er nimmer,

      Noch sein treues Roß;

      Von der Toggenburg hernieder

      Steigt er unbekannt,

      Denn es deckt die edeln Glieder

      Härenes Gewand.

      Und erbaut sich eine Hütte

      Jener Gegend nah,

      Wo das Kloster aus der Mitte

      Düstrer Linden sah;

      Harrend von des Morgens Lichte

      Bis zu Abends Schein,

      Stille Hoffnung im Gesichte,

      Saß er da allein.

      Blickte nach dem Kloster drüben,

      Blickte stundenlang

      Nach dem Fenster seiner Lieben,

      Bis das Fenster klang,

      Bis die Liebliche sich zeiget,

      Bis das theure Bild

      Sich ins Thal herunter neigte,

      Ruhig, engelmild.

      Und dann legt' er froh sich nieder,

      Schlief getröstet ein,

      Still sich freuend, wenn es wieder

      Morgen würde sein.

      Und so saß er viele Tage,

      Saß viel Jahre lang,

      Harrend ohne Schmerz und Klage,

      Bis das Fenster klang,

      Bis die Liebliche sich zeigte,

      Bis das theure Bild

      Sich ins Thal herunter neigte,

      Ruhig, engelmild.

      Und so saß er, eine Leiche,

      Eines Morgens da;

      Nach dem Fenster noch das bleiche

      Stille Antlitz sah.

      Endlich erblickt' ich auch die hohe Kraft des Herakles,

      Seinen Schatten. Er selbst, leider, war nicht mehr zu sehn.

      Ringsum schrie, wie Vögelgeschrei, das Geschrei der Tragöden

      Und das Hundegebell der Dramaturgen um ihn.

      Schauerlich stand das Ungethüm da. Gespannt war der Bogen,

      Und der Pfeil auf der Sehn' traf noch beständig das Herz.

      »Welche noch kühnere That, Unglücklicher, wagest du jetzo,

      Zu den Verstorbenen selbst niederzusteigen ins Grab!« –

      Wegen Tiresias' mußt' ich herab, den Seher zu fragen,

      Wo ich den alten Kothurn fände, der nicht mehr zu sehn.

      »Glauben sie nicht der Natur und den alten Griechen, so holst du

      Eine Dramaturgie ihnen vergeblich herauf.« –

      O, die Natur, die zeigt auf unsern Bühnen sich wieder,

      Splitternackend, daß man jegliche Rippe ihr zählt.

      »Wie? So ist wirklich bei euch der alte Kothurnus zu sehen,

      Den zu holen ich selbst stieg in des Tartarus Nacht?« –

      Nichts mehr von diesem tragischen Spuk. Kaum einmal im Jahre

      Geht dein geharnischter Geist über die Bretter hinweg.

      »Auch

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