LITMIR.BIZ

      Зачем мне лишние страданья

      В огромном склепе лишних слов…

      Когда меня с тобой не станет,

      Ты сам из сотни пустяков

      Начнёшь слагать моё скитанье

      По замыслу своих ветров.

      Будет ли мне на земле этой правда?

      Станут ли выше деревья в саду?

      Пусть я листочек… но я ведь – крылатый!

      Значит,

      и не

      упаду…

      Я тебе улыбаюсь сквозь слёзы.

      Осень – время улыбок насквозь.

      Потому что мы так несерьёзно

      Были вместе,

      серьёзными – врозь…

      Кончилась ещё одна тетрадь,

      кляксой мониторной

      ставя точку.

      Хорошо…

      Молитвой обнимать

      тихое пространство

      многоточий…

      На чёрном нерве полутьмы

      Играл последний полуночник.

      Хотелось в целое размыть

      Все полу-между-недоношен.

      Хотелось сонные слова

      Калечить до живого крика.

      Последний нерв, не унывай!

      Черней придумают интриги,

      Где будет не до недофраз

      И недокриков недоболи.

      Весь мир – охранный перифраз

      Единой тьмы.

      (Стон колоколен?)

      По сонному небу гуляется легче.

      Ничто не тревожится здесь суетой.

      И если тебя я (не дай Бог!) и встречу,

      Одно успокоит: я сплю…

      Я – ничто!

      Расплата бывает такой эфемерной.

      Но время теряет свои чертежи.

      Ничто и Никто.

      Никогда.

      В костюмерной

      Костюмы закончились.

      Голеньким ж и т ь.

      Асфальт утащили на небо.

      Осталась сырая дорога.

      А сверху – ни зёрнышка снега.

      Лишь серого много. Так много,

      Что нет на земле ему места!

      Но как-то вмещается в душу.

      Не сеяно. Твердо… А если

      Себя изнутри я разрушу? —

      Куда растревоженный хаос

      Запрячется по этикету?

      Как будто зима состоялась

      Не снегом, а лишь

      марафетом.

      Солнышко в ладошку помещалось.

      Только на ладошке много ранок.

      Глупая, бессмысленная шалость:

      Карлик

      в соответствия

      играет.

      В голове затихает рассказанный вечер.

      Словно кто-то его сочинил до меня —

      и пригрелся внутри, хоть и греть было нечем,

      убеждая, что он – это я.

      А сюжет-то простой: делать вид,

Скачать книгу