LITMIR.BIZ

      Я начинала с глупой точки

      рисунок лунного свиданья.

      У точки вырос позвоночник,

      другими точками изранен.

      И всё сбивалось под ладонью

      в волну сплошного наважденья.

      И для себя быть запасною

      рисунок разрешал, – на звенья

      ломая кислородом цепи

      внутри кровавых искуплений…

      И в каждой точке – лунный трепет

      мои очерчивал колени…

      Но с высоты ночного моря

      я снова становилась точкой, —

      откуда выросла узором

      единства глупости и ночи.

      У дня

      длиннее солнце.

      У ночи —

      звезды ярче.

      Лишь я одна —

      не значу.

      Да каменное —

      бьется.

      А горькое —

      всё горше.

      Уста —

      отравы язва.

      Лишь ты один

      хороший.

      А я пускай —

      ни разу.

      Подумаешь, разбилась

      неделя на столетья.

      А я сто раз сердилась —

      да двести —

      мне заветен.

      Наверно, всё бывает поздно,

      Когда не начато вовек.

      Смотрел на крохотные звезды

      Такой огромный человек.

      Он и не вспомнит, был ли прежде.

      А если был, то почему

      Так быстро вырос из надежды,

      Что всё успеется ему;

      Что все получится, свершится;

      Для каждой цели хватит средств!

      И вроде только десять… тридцать…

      А жизни не было.

      Конец.

      Крошиться будет долго. Но надёжно.

      Раскрошенное легче выдыхать.

      Внутри меня разбилась снова мать,

      И я сгребала косточки под кожей —

      Почти полвека.

      Выдох – вдох – опять…

      Но выдох я просила

                       чуть попозже.

      Пусть поживёт.

      Хотя бы вдохов пять…..

      На этой неделе не будет погоды.

      Ни времени года, ни прочей муры.

      На этой неделе расстанется кто-то

      С участником той же Игры.

      Теряются люди. Теряют рассудок,

      Теряя друг друга. Теряя себя.

      И к черту погоду!.. Повоет. Забудет.

      А ты и не вспомнишь, кто – я…

      Смеялся выстрел холостой

      над чуткой верой листопада.

      А вера с прежней теплотой

      любила алые наряды…

      Растворённая мысль – в чашке чая на завтрак.

      Растворяться вообще нужно хоть иногда.

      И уже голова будто не виновата.

      Даже боль – это лишь суета.

      Что вначале меня искупало снаружи,

      дальше стало глотком. Жидким небом – во рту.

      И в нелепой судьбе

Скачать книгу