Катехизис пишущей машинки - Март Вулф

Скачать книгу

выживает, крутится, мелькает. А какого цвета его обувь? К ней он также бережно относится? Также нежно сжимает бережную женщину, своими могучими руками и пахнет при этом потом мужских гормонов, в его руках он тоже выдувает из нее прекрасные сосуды, ваяет ее? Или он груб и нечестив? Нет ни истины, и нет состраданию. Есть самобытность и эгоизм. Как и вечный парадокс, точно я смотрю в зеркало и говорю одно, и тут же отражение выдает обратное. Меня начинает подкашивать, и я давлюсь неизбежностью. Давлюсь тем, что буду кем-то другим, а не тем избранным Я. Держать такую мысль надо всегда подле себя, чтобы не отрываться высоко от земли. Каким бы я ни был, я всегда буду ненавидеть себя. Ненависть к другим просто бесполезна. Помимо мудака в зеркале, есть ещё сотня другая, которая также имеет право на существование. С принятием таких очевидных вещей жить становится чуть скучнее и немного сложнее. Принятие – то, чему нас учит жизнь. Именно тому, чтобы не лезть в чужую жизнь. Я закурил и заметил разгуливающие мазки восхода.

      3

      Я проснулся в пять утра и меня посетила мысль о скитании по кровожадной, ужасающей меня бескрайней родине. Пожитки мои неубедительны. Мысль расходится с первым туманом. Мне просто нужно жить. Самое худшее было мыть полы за сигареты, потому что пока ты моешь один угол, в другом уже происходит испражнение. После этого каждый писатель казался мне слащавым говнюком. Сообщил мне о месте местный алкаш лежащий в собственной моче. Он еле говорил и вымаливал сигарету. Я угостил его. Заглянул внутрь и увидел салун, тошниловку, самое низкое место, обрыв, яма, я здесь выпивал раз или два, они все знали, что один звонок и все разбегутся. То ли они боялись дельцов-покровителей, то ли полицейских. Долго им не выжить, но все просто валялись и гнули палку о жизни. Скопление агрессии и кирпичные стены источали мерзкий запах.

      – Эх, парень! – Обращается ко мне стоящая в шлепанцах и фартуке жирная баба. – Уберешь пол – заплачу, а то я накидалась!

      Мне вручают швабру так, будто это Пулитцеровская премия. Сколько чести они вкладывают в эту штуку. И мы с алкашом уже не друзья, подкидывающие работу, мы боремся за место – он чтобы проспаться, я чтобы заработать денег. У меня сводило суставы от зловония. Помещение было маленьким, тут стояли два пластиковых столика, полупустой холодильник с пивом, беззубая, уже не похожая на женщину создание танцевало у музыкального автомата. За стойкой стояла эта жирная бабища, пряча за спиной картофельные чипсы. Перед ней растянулись тарелки бутербродов с копченной колбасой и сыром, над которыми кружили мухи, рядом блюдце с вареными яйцами не первой свежести, посыпанные укропом. На столике уютно разместился на своих руках мужик. У него был бежевый, вельветовый пиджак, краешек рукава был заблеван и под ним растекалось пиво, как великие реки.

      – Мужик, – обращаюсь я, – тебе пора.

      – Пошел ты, и жена моя ШЛЮХА!

      – И у меня

Скачать книгу