LITMIR.BIZ

      Строка моя пережила позор

      Засилья безалаберности сорной,

      Пока тобой болела и, влюбленной,

      Теряла силу из разбитых пор,

      Взамен не получая росных капель

      Или хотя б мороза острых сабель,

      Чтоб ум, разбуженный, талантлив был и скор.

      Нет, всё ушло в одно лишь «как-нибудь».

      Я кожу пересаживала в поле.

      Ждала, что ты найдешь меня, расстроен,

      Что не тебя я пью, теряя суть

      Самой себя и мысли босоногой,

      Чей каждый шаг – отдельная дорога,

      Когда хватало кислорода в грудь.

      Так было до тебя. Сама герой

      Своих расписанных сценариев и съемок.

      Я режиссировала дозировку ломок,

      Когда хотела быть/не быть одной.

      И даже не заметила, как страшно

      Меня украли у меня однажды,

      Калеча в неуклюжий перекрой.

      Уже остыла печаль, что будоражила ревностно.

      Умолкли птицы любви, не веря больше в любовь.

      И я, с моим нестандартным и

      отрицательным  резусом,

      остыла тоже к тебе, свершив душевный разбой.

      Уходит боль, отчужденная

      от глупой ласки наивности.

      Сто раз протертое зеркало и двести —

      то, что на нем.

      Зачем ты шел на охоту

      в такой заманчивой близости?

      Зачем не умер со мною?

      З а ч е м  жизнь/смерть

      на потом?!

      Я не меняла дверь или квартиру,

      ни улицу, ни город, ни страну,

      земную скорость, направленье мира

      иль притяжений… Лишь себя одну

      переиначила в какой-то лишней ноте

      смятенной музыки позавчерашних душ.

      Если в любви быть вечно на работе,

      зачем такой начальник – друг ли, муж?!

      В штампованных названиях нет правды,

      когда для речи писан монолог

      бездарной лжи, что после виноватой

      другого сделает, кто вставит слог.

      «Простить» – у слова так много зубьев.

      И парочку даже сломать не шутя,

      а мир все равно – обескровлен, разутый.

      Не мир, а больное дитя.

      Мириться, смириться – а всё режет правдою.

      Вселенная – с камешек, камень – в груди.

      И ты себя прячешь в себя, виноватою,

      простить – не прощая.

      Вернуться? Уйти?

      Нет правды «простить» на земле человеческой.

      А память играет притворную роль,

      но не забывает, а копит с младенчества.

      Прости меня, память, за боль…

      Может, это такая исповедь —

      всю себя прятать в смех задористый

      и, скрывая надежно новости,

      быть лисою с другими лисами.

      Если это такая проповедь —

      для себя, собираясь с силами,

      то неважно уже, простила ли

      я

Скачать книгу