«Златою злостью ватник подпоясав…» - Артём Волчий

Скачать книгу

к сожаленью, тоже… лишь затем

      мы родились, чтоб строки оправданья были краше,

      чтобы судья в кромешной пустоте читал с улыбкой

      приговор, а шапки офицерской он (с звездою)

      не счёл коснуться на прощание ошибкой.

      Пока мы спим – стремится в небо море,

      а небо – в нашу землю. Грешную, от дальних стран

      до самых ближних к нашей. Пока мы спим, и спим, и спим, и спим,

      во всех краях земли гремит последний огненный обман.

      Спасет ли все края земли последний, Третий Рим?

      «Осень»

      Я смотрю на проклятые желтые листья,

      и вижу жизнь. Нет, не вижу жизни.

      Тоскую по жизни, по свету выси,

      солнца лучу, что безмолвно рыскал

      по бетонному миру, по крикам, пискам,

      по моим онемевшим мыслям.

      Я смотрю, и не вижу смысла.

      Я тоскую по мрачной дали, прошлому,

      что унеслось, как дали возможность,

      словно сбросив с себя свою ношу…

      Слишком стАро я мыслю, может?

      В бочонке жизни смертей – лишь ложка,

      столь огромна в своей ничтожности,

      и извлечь ее можно… можно ли?

      Нет, нельзя. Осень в бочке лет —

      тоже ничтожна. Но свет – померк.

      И злато листьев – не лги, что свет.

      Ты станешь светом лишь в голове,

      может быть, кровью в турбинах вен,

      может быть, тысяча счастья лье —

      но тебя скоро сменит снег.

      И весь заметёт пургой. Весь мир,

      населенный сквозь тысячи лет людьми,

      привыкший, назло самому себе, к ним,

      как привыкает к распятому – крик.

      И как распятый к кресту привык.

      Так, рано иль поздно, осень, ты,

      привыкнешь ко мне и другим – на «Вы».

      Мы скуём тебя, и помрёт тоска —

      мы даже смерть сожмём в кулаках!

      И золото, лгавшее всем, навсегда

      мы сменим на то, что любой искал

      по дорогам, в сёлах и городах.

      Я пишу, и грустной улыбки прах

      вытесняет оскал: я снова прав.

      «Зима»

      Снег скрипит, пародируя лето качель и танцев,

      ныне громких лишь в четырёх стенах,

      где ты, как и снаружи – ничей, и податься —

      некуда более, чем в берлогу, к снам,

      да в норку, сторожить тепло в себе,

      бегать мыслью по потолку, белее неба,

      которое мыслью мы так милосердно бросили,

      взяв поговорку «свинец на нервы»

      замест «соль на раны», да только толку-то?

      Ни стихи, ни песни не помогут душеньке.

      Мы лихие бездне грозить зловещим шёпотом,

      а наедине с ней себя лишь рушим мы,

      превращая из в чём-то красивых статуй,

      оснащённых тремя-четырьмя механизмами,

      себя в жалкую надпись, визгливую дату,

      кою нянчить берёзам и ёлкам в изморозь,

      изморозь и буран, местные штиль и шторм.

      Визгами сделать прах наделённым смыслом,

      видимо,

Скачать книгу