LITMIR.BIZ

      Пьянея днями черёмуховой пыли,

      я прячу в холоде ночей свою усталость,

      и до сих пор я временем ранима,

      в котором душит вдох, чтоб не мечталось.

      А в душу смотрят рваные закаты,

      собой тревожа часто мой покой,

      и медленно в ладонях умирает

      растраченная нежность не с тобой.

      Я выжигаю твоё имя акварелью

      на зеркалах – в них только «настоящее»,

      рисуя в мыслях векторы движения,

      чтоб стать одним лишь сном твоим —

                                                      скользящим…

      …Я не мечтала быть во снах

      твоим случайным тихим ветром,

      пока весна бежит от снега,

      пригревшись в наших рукавах,

      и не прощаю себе вольность

      желать тебя и странно мыслить,

      пока в запястьях пульс не умер

      с парадоксальным сбоем ритма.