LITMIR.BIZ

      Как жаль, что этот город умер.

      Пастель из вялых мотыльков.

      Ленивый свет слоновой кости

      По стенам, крадучись, ползёт.

      Тоской пропахли вены Рая

      В подвалах чуткой пустоты,

      Лишь отпечатки Вашей жизни

      На пальцах бархатных теплы.

      Разбит флакон аква-тофана

      Над центром тонких нежных чувств,

      Наш город умер – Нас не стало,

      Дрожит свирель в руках у муз.

      Не рисует сны ангел

      Те, что съедены молью

      В сундуках огрубевшей души.

      Четверть жизни сгорела

      За попытку вернуться,

      Чтобы вновь погибать не во сне.

      Пляска дьявольских стрелок

      На часах говорящих

      Шепчет горькое слово «забудь»,

      А другие часы бубнят имя и дату,

      Город, улицу, дом. И июль.

      География снов,

      Как постскриптум из вязи —

      Арабески твоей немоты,

      Май вишнёвых садов

      Уложился в гербарий,

      Тот, в котором мы были важны.

      И хромой тощий кат отрывает минуты

      От наполненных чудом сердец,

      И бросает под дверь,

      Память болью волнуя,

      Чтобы ангелам сны не смотреть.

      Дни упали давно в обнажённые летние ночи,

      Сны брезгливо жуют одиночества жёсткие иглы,

      Отстрелялась мечта в переулках теней бестолковых

      И остыл сладкий чай из пропаренных кукольных мыслей.

      Я сегодня – ничья. Я – тобою испитое море,

      И тобою вчера заштрихованный яркий фрагмент,

      Но тоска-нагарА набирает свой ритм рефлекторно

      И надежды клюют – до икоты – простой абсорбент.

      Позволяю тебе быть в моей гладко-вышитой памяти,

      Разрешаю звучать твоим песням безнотных аккордов,

      И хочу замереть, как на снимке – счастливой, нарядной,

      Чтобы вдоволь дышать самым важным истоптанных тропок.

      Я живое твоё ощущение —

      тебе кажется – ты не спишь…

      Не болея твоим отчуждением,

      вспоминаю твой сброшенный крик

      изнутри засекреченных комнат,

      где небойкое сердце стучит

      и швыряет лихие проклятья

      на уставшие плечи мои.

      Ты моё неживое больное,

      мне не кажется – я не сплю…

      Не владею своим вдохновением,

      рассыпаюсь в мирах – вновь крошусь,

      тороплюсь на единственный танец

      звездочёта – он верит в мечту,

      в ней моё сокровенное плачет

      и вдыхает соль ветра в бреду.

      Ты со мной, я с тобой – ощущения,

      нам не кажется – нам снятся сны —

      я в твоих – постоянство ранимое,

      ты в моих – недочитанный стих…