Руины веры - Татьяна Владимировна Солодкова

Скачать книгу

ступора выводит громкий выдох мальчика. Когда прихожу в себя, обнаруживаю, что сижу на корточках возле убитого мной человека. Руки обхватывают колени. Окровавленный нож валяется у ног. А мальчишка сидит, опершись руками о землю позади себя. Его глаза полны удивления не меньше чем другие, мертвые. Лицо парнишки мне смутно знакомо, но сейчас я не в состоянии думать.

      – Со снега встань, – говорю, и голос напоминает скрип несмазанных колес телеги. Этой самой старой телегой сейчас себя и чувствую.

      – А?

      – Встань со снега, обморозишься!

      Мальчишка вскакивает на ноги, будто его пнули под зад. Теперь замечаю, что он бос. В мороз.

      Тоже встаю и приближаюсь к телу. Наклоняюсь. Стягиваю ботинки. Ему они больше не понадобятся.

      – Как тебя зовут? – спрашиваю. Не то что мне интересно, но надо же к нему как-то обращаться.

      – М-мышь.

      Мышь? Нет, так везет только святым или прокаженным. И, вряд ли, я отношусь к первым.

      Вскидываю брови, делая вид, что слышу эту кличку впервые. Теперь понимаю, откуда мне знакомо это лицо.

      – Мышь?

      – Мышь! – пацан произносит так, будто назвался Королем зверей.

      – Почему Мышь? – повторяю вопрос, ранее заданный Питу. Наверное, со стороны наш разговор напоминает беседу двух сумасшедших. К сожалению, это недалеко от правды.

      Мальчишка приподнимает сбоку край тонкой вязаной шапки, демонстрируя неровно отросшие волосы.

      – Смотри, серые. Как у мыши.

      На мой необразованный взгляд, такой цвет волос называется пепельно-русым, но серый, так серый.

      – Ну а имя-то твое как?

      – Меня зовут Мышь, – повторяет с нажимом, явно не желая говорить правду.

      – Ладно,  буду звать тебя Мышонком, – сдаюсь без борьбы. В самом деле, какая мне разница, это я не люблю клички, а ему, похоже, нравится. – Где обувь потерял?

      – Не знаю, – Мышонок шмыгает носом и вытирает сопли прямо рукавом. – Пока убегал, – он, наконец, делает решительный шаг к мертвому и вытаскивает из его сжатого кулака цепочку. – Она мамина, – поясняет, – все, что осталось от мамы. А он… – быстрый взгляд на убитого обидчика, – украл.

      – Ясно. Иди сюда, – протягиваю ему полученные мародерством ботинки.

      Мышонок шарахается и находит отговорку своему страху:

      – Они большие!

      Чувствую, что если пробуду еще некоторое время в непосредственной близости от убитого мной человека, то непременно сяду в снег и разревусь. Поэтому добавляю металла в голос:

      – Плевать. Подвяжешь! – слова не расходятся с делом, приседаю, стягиваю куртку с мертвого тела, еще теплого и податливого под моими непослушными пальцами. Затем поднимаю нож, обтираю о снег и отрезаю от нижней рубахи тонкие длинные полосы. – Держи, – протягиваю Мышонку лоскуты. – И куртку надевай.

      Пацан слушается. Дрожит, но послушно сует ноги в огромные для него ботинки. Просовывает под подошву ткань и несколько раз обвивает подъем и завязывает узел на лодыжке.

Скачать книгу