LITMIR.BIZ

      Я хорошо здесь спал – качало.

      Я чувствовал себя, нет, не в бунгало,

      я был в глубоком трюме корабля,

      за каменным бортом его и только для себя.

      Мой дом был стар, ворчал от ревматизма,

      молчал по-итальянски, и харизма

      его была сыра… И лишь ограда

      держалась до конца за прутья винограда.

      Зима. На площади так малолюдно чисто,

      средневеково тихо, что туриста

      я мог, снимая денно позитив,

      ни разу не просунуть в объектив.

      Я часто был один, плутал по кривоулкам,

      ведь навигатор кривоTALKал недоумком,

      ввезённый мной с совсем большой земли,

      и если б жил здесь кораблём, сидел бы на мели.

      Здесь люди часто многолики,

      в витринах здесь плетут интриги

      носы, шуты… Смерть стережёт крыльцо.

      Здесь просто потерять лицо.

      Теперь о главном – о воде,

      скажу понятнее – везде.

      Здесь всюду только междуречья,

      морского, правда, красноречия.

      И что вода, она ведь только повод.

      В ней небу не узнать себя, в ней русский лес всё молод,

      и перемычки переулков, будучи хвостами,

      из важности прикинулись мостами.

      Венеция, не подступиться словом мне к твоим стенам,

      не доверяешь ты прижизненным стихам.

      Поблекшие глаза твои в предчувствии стихии,

      глухи для лести, для любви сухие.

      Весна бурлит в моих кингстонах

      началом, сладкою пыльцой,

      повеселевшие вороны,

      в лесу клаве, свирель, гобой…

      Начало есть всему – тепло

      мне думать, что случится

      со мной теперь, и потекла

      из синего водица.

      Всё пропитается надеждой,

      потяжелеет от любви —

      в брюхатой почке, кошке нежной.

      Весна скомандует – живи!

      И всё родится.