LITMIR.BIZ

      Я вспыхнула в последний раз

      бунтом.

      Поет, горит, не молк, не гас

      будто.

      Его вином – мне хлеб залить

      пресный,

      любовь покорную запить

      песней.

      Мне оставаться – ей уйти,

      горбясь.

      Дар одинокого пути –

      гордость!

      Так нож, сверканием маня,

      режет.

      Ты не разнежила меня,

      нежность.

      В душе от кротости, от ласк

      мокро.

      …Как волка ни корми, он в лес

      смотрит!

      Все голо. Мир, ты нелюбим.

      Любимые, вы нелюбимы.

      Не надо было голубым,

      не надо было мне любым,

      не надо было мне с трудом,

      с терпеньем украшать свой дом,

      не надо было красить дым.

      Ни дом, ни дым, ни тень от дыма…

      Имею право пренебречь.

      Имею право отвернуться.

      Мир зачеркнуть пожатьем плеч.

      И непонятной сделать речь.

      Заснуть.

      И даже – не проснуться.

      Вся юность отдана тебе, пространство,

      и дан тебе суровый дар такой

      излечивать меня от постоянства,

      одну тоску сменять другой тоской.

      Езда, ходьба, звонок судьбы – и встреча…

      Прощание, короткая слеза…

      И снова в путь! И снова ветер треплет

      мне волосы и сыплет пыль в глаза,

      ревет простор, и сырость ноги лижет,

      и дождь сечет лица усталый шелк.

      Как жить, мне нужно быть к тебе поближе,

      но ты проходишь. Ты уже прошел.

      И песню напевает ветер странствий,

      и мысли навевает четкий шаг,

      что вместо счастья мне дано пространство,

      взамен любви – шум скорости в ушах.

      Храни свой разум. Да пребудет светлым.

      Не отпускай, удерживай, лови,

      пока недуг с тебя, как ветер с ветки,

      сшибает листья жизни и любви.

      Не отпускай, пускай еще послужит!

      И – ночь прошла, пора уже вставать.

      Пока живет он, ясен и послушен,

      ты будешь на земле торжествовать.

      Вот рухнул ствол, так яростно пилимый,

      снесла вода, умчали поезда…

      Но посмотри, растет твоя былинка,

      горит твоя пылинка, как звезда!

      Кто это? Кто?

      Под будничной косынкой

      и в будничном пальто,

      все в сторону косится,

      все делает не то.

             Неуклюжая,

             неумелая…

             Неужели я?

      За плечами

Скачать книгу