LITMIR.BIZ

      Ко мне пришли друзья с таранками,

      с раздутой сумкой на боку.

      Дарили дерзкими талантами

      и дули пиво на бегу.

      Вот так мы жизнь свою печатаем

      и неумело издаем…

      Во всех углах, где мы печалимся,

      смеемся, спорим, устаем,

      на всех путях – покрытых гравием,

      и тех, где сломит ногу черт, –

      подстерегает биография:

      все изменяется, течет…

      Я ехала к тебе на поезде,

      снега на горочки легли…

      Я ехала к тебе на поиски

      в решетки спрятанной любви.

      Тогда все было только начато

      в земном приветливом раю…

      Я ехала к тебе. Я начисто,

      в трудах писала жизнь мою.

      И завтра, может быть, в вагончике

      путем знакомым покачу.

      Забьется жизнь моя в агонии,

      ударит вечность по плечу…

      Пока – антракт. На пену дунули –

      и пьем. Зажгли нас – мы горим,

      и если думается – думаем,

      а если видим – говорим!

      Встревожено,

      встревожено,

      как на ладонь

      положено,

      движеньями

      предсмертными

      дрожат

      его предсердия,

      нагое,

      откровенное,

      ногами

      окровавленное:

      топтали –

      не затоптано,

      «так-так», –

      бормочет, теплое,

      и синие

      сосудики

      вспухают

      красной

      сутью…

      «А, Вы опять рисуете?

      Рисуйте, рисуйте…»

      Вчерашняя прачка

      и праведница,

      за песни запрячу

      я краски лица.

      Все дружбы и драки

      дробя и двоя,

      тревожит и дразнит

      гитара твоя.

      Рожденные ползать

      взлетают – и вниз,

      где подлая польза

      взывает: вернись!

      Где в тесных коробках

      напичкан, набит,

      тупой и короткий

      свирепствует Быт.

      Где жизнь как пригожий,

      приманчивый грош…

      Но вот ты приходишь,

      гитару берешь…

      От рук твоих диких,

      от злого плеча

      стучат ее деки

      и струны кричат!

      Где пляшем, где плачем,

      где песни поем,

      и чем мы заплатим,

      узнаем потом.

      Опальный, опасный

      взлетает огонь,

      а пастыри – паству

      блюдут из окон.

      Карболкой заляпана,

      гаснет луна.

      Как бомба,

      Земля

      под ногами

      у нас!