LITMIR.BIZ

      Пьяный пыл пошел по рожам,

      отказали тормоза.

      У пророков, у пророчиц

      помутневшие глаза.

      Гениальность разной масти,

      каждый с вечностью на «ты»,

      и бунтует пьяный мастер

      против пьяной красоты.

      Мастер мощен, мастер молод,

      рад, что родом из мужчин,

      дух его тревожит голод

      размышляющих машин,

      ну, а дева – просто Ева:

      слезы, слабости, белье…

      И кладет одною левой

      каждый под ноги ее.

      Я не враг их злого пыла,

      ну – и пира, ну – и драк,

      было то и это было,

      все бывало да не так!

      Прошлый век в них, что ли, умер?

      Душу отнял бес-фаюм?

      Мастер, мастер, где твой юмор?

      Остроумец, где твой ум?

      Плотный дух валит и душит

      слабость – рыжей бородой.

      Где ж твое великодушье,

      мастер, мастер молодой?

      Что есть совесть? Что есть счастье?

      Скажешь, песенка стара?

      Так зачем по этой части

      ты подался в мастера?

      Мой друг идет по терниям,

      он что-то потерял,

      он ходит как потерянный…

      Ходил и повторял:

      «Я что-то потерял?»

      Терял он грусть и радость

      и много дел и слов,

      но как зеницу ока он,

      но возле сердца, около,

      берег, лелеял разницу

      между добром и злом.

      Он песни пел доверчиво,

      он камни покорял…

      Но вот однажды вечером

      увлекся красноречием

      и как-то потерял.

      Судите, разве весело

      в полете ли, в пути,

      без этой малой толики,

      вот так, без равновесия

      по легонькой, по тоненькой,

      по жердочке идти?

      Мой друг идет по терниям,

      он что-то потерял,

      он ходит как потерянный…

      Ходил и повторял:

      «Я совесть потерял?»

      Ах, не давайте ризницу

      души своей – на слом!

      Ах, не теряйте разницу

      между добром и злом!

      А ларчик просто открывался:

      открылся – зазвенел!

      Поднимут туши от кроватей,

      проснувшись, сто свиней.

      Наставят уши, станут слушать,

      ворча, залетный звон,

      и тут же выплеснут из лужи

      визг первобытный свой,

      что, мол, приятней, в этом жанре,

      звон нежный в кошеле

      и что свою свинину жарить

      способней в тишине.

      Поднимут туши от кроватей,

      поколыхают жир…

      А ларчик просто – открывался,

      не мог закрытым жить!

      Живет поэт: слегка рассеян,

      и светлоок, и чернокудр,

      а рядом с ним живут соседи, –

      творцы блинов,

Скачать книгу