LITMIR.BIZ

      Зову я смерть. Не потому,

      что горько сердцу моему

      плоды скупые пожинать

      и старость молча поджидать.

      О нет! Горит, огонь тая,

      семью цветами жизнь моя.

      Но униженье как снести?

      Сказать любви своей «прости»

      и встретить жизни лед и твердь

      и жить, и жить?.. Нет, лучше смерть,

      в расцвете сил, в пылу, в огне,

      чтоб все жалели обо мне!

      то слеп он, и глух он, и нем.

      Печаль убивает не сразу,

      вот в том-то и дело, что нет.

      Она к тебе мирно приляжет,

      прильнет и опять отольнет,

      то камень за спину привяжет,

      то снова его оторвет.

      Сильнее затягивай петлю,

      клади свою злую печать,

      не медли, не медли, не медли,

      бери меня сразу, печаль!

      Тогда мы побьемся с тобою

      по чести – один на один,

      и выйдем живыми из боя:

      ты раб мой, а я – господин.

      В осенний вечер комнаты глухи,

      а за окном во тьме разверзлись хляби.

      В осенний вечер пишутся стихи,

      и пьется чай, и слушается Скрябин.

      С деревьев мокрых мирная листва

      срывается, прощаясь с небесами,

      и странны сердцу страсти и слова,

      что лишь сегодня жгли и потрясали.

      Закон я знаю радостный и древний,

      что сад не погибает на ветру,

      что зацветут опять мои деревья

      еще не раз, покуда я умру.

      Вновь грянет боль, и снова сила стерпит,

      и солнце ветви тихо отеплит,

      и сок плодов, неподслащенный, терпкий,

      живую чью-то душу утолит.

      Тебе холодно, милый?

      Тебе холодно, маленький?

      Твое платье промокло, и пламя костра

      угасает, а сам ты дрожишь, застываешь.

      Задувает, ворочает ветер варяжский

      головни на огне, и последняя ветка сырая

      догорает, и нечего бросить в костер.

      Я кладу свою руку. Тепло?

      Это пламя по ней потекло.

      Посмотри, как играет багровый костер.

      Нет, не бойся, не больно, я рада.

      И все это – правда!

      Я сжигаю себя по частям. И листает костер,

      мои плечи и пальцы.

      Прости, не смотри.

      Здесь не будет парада.

      Я сгорела. Зато ты согрелся.

      И все это – правда.

      Едва опомнясь от станка,

      от кухни или трепа,

      пошла писать твоя строка,

      придумывает тропы.

      А беспорядок здесь каков!

      Какой тут беспорядок!

      Меж стульев,

Скачать книгу