LITMIR.BIZ

      Грегори (белоснежная рубашка, черные брюки и туфли, стоит, напевает под нос на мотив композиции «Зимний вечер в Сорренто»): Одинокий бродяга одиноко бредет через брод…

      Мистер Бишоп (халат цвета морской волны, сидит в кресле, отрывается от газеты, смотрит подозрительно по сторонам): Что там за бормотание?

      Грегори: Вам апельсиновый сок с мякотью, сэр, или без?

      Мистер Бишоп (раздражённо): Это у человека могут быть проблемы с памятью, у тебя-то откуда?

      Грегори: Значит, с мякотью, сэр?

      Мистер Бишоп (поднимается из кресла): Значит, да, Грегори! Я в душ, а ты поставь что-нибудь из классики, скажем, Лунную сонату Бетховена.

      Грегори (склонив голову): Как скажите, сэр. Э-м-мм-м, сэр?

      Мистер Бишоп: Что, Грегори?

      Грегори: Позвольте, вместо Лунной сонаты Бетховена я исполню вам песню собственного сочинения.

      Мистер Бишоп: Что?!

      Грегори: Вы только послушайте (Прикладывает руку к сердцу, слегка откидывает голову назад, закрывает глаза): Одинокий, бродяга-а-а одиноко бредет через брод. Чтоб забыть этот берег, для него превратился он в «тот».

      Мистер Бишоп (опешив на мгновенье, тут же придя в себя): Стой, стой, стой, стой, Грегори! В твоей базе что, есть какая-то программа, связанная с пением? Тем более, таких песен?

      Грегори (с печалью в голосе): Вам не понравилось, сэр?

      Мистер Бишоп: Да, какая разница?! (Смотрит внимательно на Грегори) Господи, Грегори! Я только что обратил внимание. Что у тебя с лицом? Ну и вид.

      Грегори (смущённо): Простите, сэр.

      Мистер Бишоп: А запах! Ты что, разбил бутылку с виски?

      Грегори (опустив голову): Виноват, сэр.

      Мистер Бишоп: Правда, разбил? Ты… (Вскакивает с кресла, подходит в упор к Грегори) А руки! Что с ними? Они…они трясутся?

      Грегори (еле слышно): Извините, сэр.

      Мистер Бишоп: Ничего не понимаю. Что это? Какой-то сбой, да? Сбой… (начинает ходить взад-вперёд по комнате) …они же исключены со стопроцентной гарантией. А может это он кончился? Твой гарантийный срок службы, а? Да, нет, по-моему, еще лет десять осталось, плюс, минус год.

      Грегори: Полтора, сэр.

      Мистер Бишоп (останавливаясь): Что, полтора?

      Грегори: Плюс, минус полтора года, сэр.

      Мистер Бишоп: Тем более. Черт! Никогда не доверял этим штучкам (снова начинает ходить, распыляется). Современные технологии, эра кибернетики, цивилизация будущего… Да, плюнуть и растоптать, а не цивилизация будущего! Говорил же им, не нуждаюсь, не надо, так не-е-ет (передразнивает симулятор голоса): «По статусу положено обеспечить вас, мистер Бишоп, комфортабельностью класса А, дабы рутинные домашние дела не отвлекали от государственной службы». А что мы имеем в итоге? В один прекрасный день эта «голубоглазая комфортабельность» начинает верещать вам дурным голосом совершенно идиотскую песенку! Как это все прикажешь понимать, Грегори? Сбой, да?

      Грегори: Все-таки не понравилась моя песня?

      Мистер Бишоп (хватая за грудки Грегори): А ну быстро отвечать на мой вопрос!