LITMIR.BIZ

      Звонко зазывно летящие

      запросы запасов речи —

      Младость моя мычащая,

      когда говорить было нечем.

      За восприятием сущего

      первые блёстки счастья —

      Детство моё орущее

      от нетерпенья общаться.

      Дерзкие взоры в грядущее,

      паруса клин зовущий.

      Юность моя поющая —

      ищущая созвучий.

      Вечно во всём норовящая

      топать своей тропою —

      Зрелость моя говорящая,

      спорящая с судьбою.

      Втуне слова пропащие

      смолкли для славы вящей —

      Старость, едва ль не вопящая

      сердцем, всё чаще молчащим.

      Что-то песня не поётся,

      водка весело не пьётся

      и ничто не шелохнётся

      там, где страсти бил фонтан.

      Лишь, разламывая разум,

      бродят мысли про маразм

      и про то, чтоб кончить разом

      затянувшийся роман.

      Суть не в том, что я старею, —

      старше есть, душой бодрее.

      Вот отец мой был мудрее

      аж на двадцать с лишним лет.

      Но, как в молодости, снова

      он за словом ставил слово,

      и струился Иеговы

      к нему ясной мысли свет.

      У меня ж, его сыночка,

      ни одной достойной строчки,

      ни одной бессонной ночки

      над скрещеньем сочных рифм.

      Не стихи, а «тары-бары».

      Не бемоли, а бекары.

      И в чехле моя гитара

      безнадёжно прячет гриф.

      Может, вправду утром хмурым

      мне б поставить точку сдуру?!

      Но еврейская натура,

      выживавшая в веках,

      говорит мне: «Мир прелестен

      и без тобой не спетых песен!»

      Видно, Богу интересен

      в этом мире я пока.

      Что же делать? Остаётся

      дальше жить, как и живётся.

      Жаль лишь… песня не поётся…

      Радуясь, что в ливни спасся,

      сад с улыбкою счастливой

      после яблочного Спаса

      одарил нас сбором сливы.

      И кровей лиловых гости

      из тенёт тенистых сада

      к нам в распахнутые горсти

      повалили, повалили,

      повалили сливопадом.

      Сливы падали, ликуя,

      то ли в вёдра, то ли в травы,

      и текло тепло, бликуя,

      с тонких веток синей лавой.

      Ах, как будет сливы прав куст,

      если, скрывшись в терпкой плоти,

      нам пошлёт привет свой август

      и в варенье, и в варенье,

      и в варенье, и в компоте!

      Праздник сливового сбора

      длился долго, обещая

      в белой лодочке фарфора

      к нам приплыть на чашку чая,

      чтоб

Скачать книгу