LITMIR.BIZ

      Днем стало тревожно,

      И страшно в ночные часы,

      Спать невозможно,

      Бесятся мысли, как псы.

      Зима-старуха уж еле дышит,

      Когтями цепляется за крыши.

      Еще поноет на последок,

      И даже наломает веток.

      В сугроб-капкан прохожий попадет,

      Неловкий плюхнется на лёд.

      Как зубы снег местами почернеет,

      Весна нагрянет, забеспределит,

      Подкинет красок, запахов и звуков,

      Зима, впусти детей и внуков!

      Три троицы их у тебя,

      Они по свету раструбят.

      О Дедушке своем Морозе,

      Маэстро вьюги, виртуозе,

      Скульптур лесных творца,

      Узоров краше, чем у дворца.

      И про тебя, то грозную, то мягкую,

      Светло-седую, во всем двоякую.

      И от того ты всех любимей,

      Всех сильней, непостижимей.

      Мысль рождается в звуке,

      А бывает и в тишине,

      Может мелькнуть в разлуке,

      И еще много где.

      Рифма сбивает с мысли,

      Хотя смысл важнее, но,

      Рецепт гармонии исчислен,

      Рифмы и смыслы – одно.

      Возвращаясь к мысли живой,

      Поток сохраняя покоем,

      Внешне не дружишь с головой,

      А внутри идеально настроен.

      В том потоке ты – бог,

      Творец от Творца сотворивший,

      Не страшен единорог,

      И змей до того искусивший.

      Опустошает минута ухода,

      Когда улетучились мысли,

      За ними сапоги-скороходы,

      Постояли в углу и раскисли.

      Грехов моих пчелиный рой,

      Куда бежать? И как ещё живой?

      Я не скажу «убийца», нет,

      Но соучастник, пистолет.

      Как дальше жить имею право?

      Опасен для людей, отрава.

      Не сам: болезни, люди, случай,

      А в целом Бог, главное не мучась.

      Но прежде чем прервется нить,

      Что нельзя исправить – кровью искупить.

      По зеркалу понта,

      За линию горизонта,

      Бросился вплавь,

      Со спиной мастодонта,

      Дед мой чёртов,

      Боже, управь!

      Павлины и фавны,

      Плачь Ярославны,

      Дама с собачкой…

      Будет забавно,

      Если появится правнук,

      Раньше, чем дед на карачках.

      Как с линии фронта,

      И как воин архонта,

      На холодный песок,

      Ступил и без понта,

      Прохрипела аорта:

      "Прости, дурака, внучёк".

      Лучше писать, пока пишется,

      Лучше молчать, пока слышится.

      В пост самое

Скачать книгу