ТОП просматриваемых книг сайта:
Многоточия. Виталий Татаринович
Читать онлайн.
Мы цеплялись за слова,
Каждый в своей роли.
Жизнь на маленьком огне
Мне выходит боком,
С подключённым к сердцу мне
Постоянным током.
Я тебя так долго ждал,
А закончил срывом.
Я себя освобождал
Сигаретным дымом.
Ты спала, а я сидел,
Кухню задымляя.
Променяла, проглядел -
Ты теперь другая.
Я живу в этой тюрьме
С неизвестным сроком.
Твоя жизнь на стороне
Стала мне уроком.
Мне опять не повезло -
Не заметил фазы.
Ты бессоннице назло
Засыпаешь сразу.
Я прошу тебя во сне
Протянуть мне руку.
Жить на маленьком огне
Не по мне – не буду!
2009
…
Маленький злой человечек
Запутался в двух словах.
И чтоб избежать осечек,
Он вешался на столбах.
Стесняясь, скрипели мысли,
Брусничного цвета сопли
От своей бесполезности висли,
Чтобы ими давились вопли.
Маленький злой человечек
Посетил все ночные клубы
В пурпурно-уставший вечер,
На котором знакомились трупы
И всем раздавали приветы
Направо, налево – в вены.
Он выкурил две сигареты -
Начали падать стены.
Маленький злой человечек
Вжался в обоссанный угол.
Кем-то уже помечен,
Кем-то из этих кукол.
Он плакал – другие смеялись,
Он сцены хотел – не дали.
Он тихо стоял, скалясь,
Пока другие играли.
Первый осенний почерк
Гнил на неверной дороге.
Было обидно, очень -
Незаслуженные упрёки.
Что-то мешало счастью,
Где-то была ошибка.
Печатью чужого «здрасьте»
Порвалась нечаянно нитка.
Маленький злой человечек
Путался больше и больше.
Кто-то просил о встрече,
Другие просили о том же.
Оправдываться-то нечем,
А надо ли? Будто в сказке:
Меленький злой человечек
Вдруг оказался без маски.
2009
…
Не плачь, Мальвина, я – Пьеро,
Я сам, как туча, слезоточен.
И я макал своё перо
В брусничные чернила ночи,
Чтоб тень моя не шла за мной,
Чтоб был неузнаваем почерк.
И я крутил веретено,
И я влюблялся между строчек,
И я писал, пока чернил
Моих хватало на обоих.
Но вдруг надежду уронил,
Оставив кляксу на обоях.
И я заплакал, я хотел,
Чтоб было всё, как раньше было.
Не плачь, Мальвина, маска – мел,
Её моя слеза размыла.
Но я не знал, что это ложь.
Писать мне не о чем и нечем.
Но ты мои стихи не трожь,
Я