LITMIR.BIZ

      мнеприснитсялесдорогакморю

      ихолодгорподсинимнебом

      приснятсятанатосиэрос

      приснятсятемнотаистрах

      приснитсясмертьприснитсяболь

      итёплоеприкосновениенот

      приснитсякровьичёткий голос

      итяжестьмедленныхшагов

      ижёлтыйсветотголойлампы

      картиныпопустымуглам

      ибледныйконтуртехвещей

      чтоспятпохоже

      проснулся в вагоне – один, без света. Тяжело встал, застегнул молнию на куртке. Потом вышел на улицу, достал сигарету, зажёг её и посмотрел по сторонам. Затем быстро потянулся и пошёл домой.

      #63 (Стихотворение)

      Комары налетают сразу

      с хладнокровием насекомых.

      Я пою очень звонким басом

      под гитары своих знакомых.

      Контрапункты не терпят глаз:

      только гость по большим берегам.

      Ведь печаль не преследует нас —

      мы кладём её в свой чемодан.

      Опрятный вид столичных кухонь – перемена мест,

      а плёнка молока в кастрюле – механизм старения;

      и глядя между створок, не ты видишь целое, но – срез пейзажа, где отрывок неба пахнет солнцем и спасением.

      Но тише.

      Шаг по широте проспектов,

      по истории и вдохновению поэтов!

      И город вдруг сужается до букв и взгляда,

      и каждая простая улица мне почему-то рада.

      Но мне не нужно вдохновение – только чёткий импульс.

      Я трачу целлюлозу по общагам и скамейкам,

      пока мой механизм не щёлкнет, и я не раскинусь

      на асфальте у метро, под надписью «аптека».

      Ведь лучший текст родится только накануне смерти

      под простором контуров витрин и капителей,

      когда раздастся крик и убегут с площадки дети,

      когда звонок разбудит ночью, вырвав из растоптанной постели, ведь

      Поэзия – это чужая жизнь в скучающих глазах,

      где каждый образ растекается по зеркалу.

      По зеркалу, в котором пишут и так верят в чудеса.

      По зеркалу, в которое смотреть, по сути, кроме нас, и некому.

      #69 (Московские зарисовки)

      А зимнее пальто вдруг стало для меня осенним.

      Я вытяну подальше пару красных кед,

      и лёгкий шарф висит, как стетоскоп, на шее:

      жизнь здесь слышно хуже, чем в зелёном

Скачать книгу