LITMIR.BIZ

      Каждый день – как последний.

      Я пытаюсь понять для себя:

      Отчего становлюсь суеверной

      И всё чаще смотрю в небеса?

      То ли страх во мне первобытных

      Просыпается, словно вулкан,

      То ли ждут не стихов, а молитвы

      Сквозь окутавший землю туман…

      Это снова весна,

      Это снова цветение вишен,

      Это снова без сна

      Мне бродить по квартире притихшей.

      Это снова мечты о любви,

      Без которой бывает так грустно,

      Это первые капли росы,

      Это зелени вечное буйство.

      Я встану, иначе затопчут —

      Свои и чужие, друзья и враги.

      Я встану, чтоб тихою белою ночью

      Писать в никуда о забытой любви.

      Уходя, уходи! Не оглядывайся!

      Лучше в поле ты ветру пожалуйся.

      Всё, что движимо сердцем, – вернее,

      Звёзды ярче, когда ночь темнее.

      С годами множится печаль,

      И в тишине осенних дней

      Тебя не манит уже даль

      Прощальным криком журавлей.

      Всё чаще сумерки, закаты,

      Желанье сна без сновидений —

      Так слёз не слышно в листопаде,

      Так боль стучит в чужие двери.

      Как любят все издалека!

      И руки тянутся к ладоням,

      И речь нежнее лепестка

      Осенней розы в непогоду.

      Так после скошенной травы

      Земля чернее, сиротливей…

      Но снова пишутся стихи,

      Чтоб кто-то был меня счастливей.

      Васильковое поле как синее море,