LITMIR.BIZ

      Мне терпения не занимать,

      Напротив – более чем.

      Я училась, как надо ждать,

      У белых в снегу хризантем.

      Святая ложь. Пусть это всё неправда,

      Но как же упоителен обман!

      Под тихий дождь и шелест листопада

      Ты вновь идёшь к протянутым рукам.

      Ничего на свете не бывает вдруг,

      И осень жизни – лишь охапка листьев.

      Всё уже время замыкает круг

      Одним движеньем, как художник – кистью.

      Все истины просты —

      Что смена дня и ночи.

      Но как душою не остыть,

      Как сделать песню звонче?

      В руках моих пустота —

      Ни синицы, ни журавля.

      Но я научилась летать

      Вместо них – строкою стиха.

      Любовь не прощает измены,

      И вы здесь совсем ни при чём:

      Надломленной, ветка сирени

      Не тронет уже за плечо…

      Как сладок сон на рассвете!

      Не будите же спящего,

      Заслоните собой, чтобы ветер

      Не вернул в настоящее.

      На столе горит лампада,

      Рядом чистые листы.

      Что поэту ещё надо

      В ночь бушующей грозы?

      Ты судьбе подчинялась безропотно,

      Шла по жизни нема, безголоса.

      Что же нынче поёшь полушёпотом

      У заросшего старого плёса?

      Иль привиделось что накануне,

      И память вернула тебя

      В ту далёкую ночь полнолуния,

      Опоившую душу не зря?

      Ставший родным чужой язык —

      Для меня судьбоносный:

      На нём был написан первый стих,

      Теперь – провожаю осень.

      Лучшая песня не спета,

      В доме моём сквозняки.

      Тени от лунного света

      На стенах живее строки.

      Остановись на миг! Пока ты пишешь,

      Случается и радость, и беда.

      Среди толпы – из сотен, может, тысяч —

      К тебе одной протянута рука.

      Я привыкла к своей тишине,

      Охраняющей ночью и днём.

      Не прижиться на чужой земле —

      Как улитке, покинувшей дом.

      Прожитый день отмечаю строкой —

      Иначе нет смысла…

      До края земли

Скачать книгу