LITMIR.BIZ

      Я привык к стихам, как к детям родным,

      К этой форме такта. Притворясь бесплотным,

      Стих стремиться получиться ровным,

      Для создания лучшего впечатления,

      Но едва ли ему удастся снова,

      Обрести точно такую форму,

      Как уже была когда-то. Ново

      Всё, что идет по тропе творения.

      Стих – не материя в привычном смысле,

      Даже если он уже написан,

      Он всегда остается чистым,

      До попадания в голову.

      И пусть разлетаются многие копии,

      В форме листа. Игра с формами,

      Это проделки филологии,

      Для меня бесформенность – золото.

      Смотрю на свечу и впадаю в прострацию,

      Из твердого в жидкое трансформация,

      От кремации до реинкарнации,

      Структура одна, форма разная.

      Тепло разрушает строй молекул,

      Огонь превращает жемчуг в пепел,

      Фитиль – проводник энергии в теле,

      Мы тоже свечи на самом деле.

      Странная геометрия,

      Определяет радиус действия времени,

      Или угол зрения того измерения,

      Где проходит параллельная линия,

      Нашему миру,

      Где в концепции геометрии парадигма,

      Пузырится и стынет, как микрофибра,

      Создавая сложные картины мира.

      Великое множество форм,

      Рождается из ниоткуда. Будда, Иуда,

      Треугольник в Бермудах,

      Что создало вечность круга?

      Где кроются гибкие линии?

      Они создают все живое,

      Треугольники делают трое,

      Квадрат четверо, но что такое,

      Слияние более тонких нитей?

      Невидимые в свете нейронные сети,

      Они есть дети на этой планете,

      Длинный хвост кометы, плач трагедий,

      Все творит пустота,

      Она зарождает первые точки,

      По спирали липнут в цепочки,

      Буквы, слова, вместе – строчки,

      Поэзия из той же оперы.

      Пифагор за сценой. Этой вселенной,

      Принадлежат законы всецело,

      Взят прицел, выбраны цели,

      Непостижимые для человека.

      Все – перпендикуляр знаниям,

      Катеты к основанию,

      Как изваяние с другим названием,

      Стройно, но ложно.

      До свидания.

      Сколько хранят книжные полки,

      Веревки переплетов обвивают мысли,

      Истину жизни или ее осколки,

      Соединяют вместе книг страницы.

      Сколько историй, забытых под пылью,

      Вытащу, вытру, прочту, нахмурюсь,

      Идея

Скачать книгу