ТОП просматриваемых книг сайта:
Дневник. Генри Хопоу
Читать онлайн.
– Я – к классу, ты – за одеждой. Ты же не хочешь оставить улик?
– Угу, – промычал Саня, выбросив толику радости.
Чему он радовался? Пожар в школе – радость для всех учеников. Сколько можно повторять?
– Стартуй, пока никто не смотрит. Оббежишь спортзал, заберешь тряпье и через школьный сад – домой.
– Может быть, позднее?
Тоска не покидала его. Он взглянул на меня, как на отца, как на взрослого, у которого спрашивал разрешения. В его залитых грустью глазах виднелась упущенная возможность просмотра редкого представления, которое, может быть, больше никогда не повторится.
– Дело твое. Решай сам.
Я пошел к классу, а он бочком-бочком – и за спортзал. Сегодня я больше его не видел.
Одноклассники, как и ожидалось, не обратили на меня внимания, а это значило, что все идет как по маслу. Они шептались, переговаривались, обсуждали, спорили на конфеты, а предметом их споров был, само собой, пожар. Одни говорили, что школа сгорит, другие – обратное. Были и третьи, они молчали. По сути, я был единственным третьим, был единственным, чей рот оставался на замке.
Гипотез о пожаре было не мало, и все они доносились в основном от старшеклассников:
– Походу, химики чего-то нахимичили, – предположил парень из пятого класса.
– Ага. Как уолтеры уайты этого мира, – подмигнул его друг. – Смотри!
Школьники засуетились и попятились к школе. Я – за ними. Пробрался под ногами к первым рядам.
Пожарные уже выполняли свою работу. Такого профессионализма я еще не видывал. Пока одни резкими, четкими, отлаженными действиями разматывали, соединяли и подтягивали пожарные рукава, другие, в масках, с кислородными баллонами за плечами, с топорами, крюками и ломами в руках, забегали в главный вход, залазили в разбитые их же инструментами окна первых этажей и что-то выкрикивали друг другу на понятном только им пожарном языке. Профессионалы своего дела, больше ничего и не скажешь.
Толпа вновь загудела и начала перебирать все варианты поджога. Обсуждали многое, но меня интересовало только одно. Я переживал, что кто-нибудь что-нибудь мог знать про меня, тем более бабушка-уборщица видела меня в коридоре, когда я должен был находиться на уроке.
– Может быть, там нет и не было никакого пожара? – предположила девчонка из девятого класса в короткой юбке, едва скрывающей ее трусы. – Может быть, тот чокнутый… как его… снова поджег эту… ну… фиговину?
– Ты про Костю Нервова? Про его дымовую шашку из газет и аммиачной селитры? – спросил обнимающий ее за талию.
– Агась.
– Его