Скачать книгу

писать великолепные стихи, а то (кто его знает) замахнешься и на настоящий русский роман со слезами, кровью, любовью и горестной бесконечной русской тоской.

      Александр Спренцис /Киев/

      Вечерний свиток

      конец весны

      холмы в белых пятнах —

      деревья, кусты, цветы…

      холодно в доме

           квартире,

                       душе́…

      холод на улице

      холод никого не жалеет

      голоса друзей по телефону

      как руки тонущих в реке

      что мне розы?

      я жду простых цветов —

      мелких, неприметных

      возраст это:

      свет настольной лампы…

            плед…

                  тишина…

      аллея:

      кроны деревьев нависли

      а за ними – холмы

      холмы моих предков

      жизнь тоньше крыла бабочки,

      легче её вздоха

      мечты о жареной картошке,

      яичница, томат…

      мечты просты, но…

      настоящи!

      ветер с полей принес

      аромат горьких трав —

      благословение древних!

      …Солнце?

      Солнце это ненадолго!..

      мои страдания! хотел их описать

      но… тушь расплылась —

      бумага вся в слезах…

      Учение это: кольца дыма, скользящие вверх…

      …посох старца – опора в пути…

      …небо в озере…

      …звезды в реке…

      и если не успею:

      моя последняя строка —

      полет стрижа на вечном небосклоне

      разговоры о Боге:

      Мудрец смеется.

      разговоры о Боге:

      Мудрец грустит.

      вот опять что-то начал делать

      и опять напортачил!

      старый дурак,

      безмозглый, безрукий!..

      счастье – это умереть

      и не возрождаться —

      никогда и нигде…

      жаль долго ждать!

      лето…

      жара…

      муха бьется в окне…

      я тоже бьюсь…

      вырвусь ли?

      в дзенской скрипке нет струн.

      ей не нужны смычок и пальцы —

      она звучит сама по себе

      Молитва

      – о Господи, помоги!

      Ты есть или нет?

      о Господи! Ты есть или…

      Голос: «Есть хоспис».

      в этом летнем великолепьи

      я, полуслепой, брожу

      по улицам родного города…

      что и говорить!

      у Хань-Шаня кроме бумаги

      были камни, деревья и скалы.

      а у меня —

      обшарпанные стены домов

      и гнилые заборы…

      у меня теперь

          ничего не осталось.

      кроме пения струн,

          музыки речи…

      я, ослепший Орфей, бредущий в тьму…

      дождь идет целый день…

      раньше

Скачать книгу