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„Ja?”, fragte sie. „Wer?!”

      „Sein Name war Antoni Bordeaux.”

      „Antoni Bordeaux?”, fragte Adele. Sie fing an, in ihrer Tasche herumzufummeln und versuchte das Notizbuch ihres Vaters herauszuholen, um den Namen aufzuschreiben.

      „Ich fürchte, Liebes, es sind jedoch schlechtere Nachrichten”, sagte die Vermieterin.

      Adeles krabbelnde Finger hielten still und drückten sich gegen ihren Oberschenkel. „Ach ja?” sagte sie. „Und warum?”

      „Antoni Bordeaux ist vor fünf Jahren gestorben. Es tut mir sehr leid. Aber das ist das Beste, was ich tun kann … Hallo? Mademoiselle, sind Sie noch da?”

      Adele räusperte sich. „Ja, Mrs. Glaude, ich bin immer noch hier. Es tut mir leid. Danke! Sie haben mehr getan, als sie glauben. Dankeschön.”

      Adele verabschiedete sich, legte auf und steckte ihr Handy wieder ein.

      „Ist jemand gestorben?”, fragte John lässig.

      Adele merkte nicht, wie tief sie die Stirn runzelte, bis sie zu ihrem Partner blickte. Sie blinzelte und versuchte ihren Gesichtsausdruck zu klären. „Ja, in der Tat.”

      John versteifte sich. „Oh, das tut mir leid.”

      „Niemand, den ich kannte.” Ein Wirbel aus Frustration und Enttäuschung durchfuhr sie. „Vor fünf Jahren gestorben. Eigentlich ein Verdächtiger.”

      John hob eine Augenbraue. „Arbeitest du an einem Fall?”

      „Vielleicht. Wenn du in Bezug auf deine Vergangenheit kryptisch sein willst, dann erlaube mir das anstandshalber wenigstens, auch in Bezug auf meine.”

      John hob seine freie Hand in gespielter Kapitulation und leerte dann den Rest seines Glases.

      Adele machte ihrerseits eine Pause und dachte nach. Eine Sackgasse. Der Postbote war vor fünf Jahren gestorben. Und doch lebte der Mörder ihrer Mutter noch, dem ersten Serienmörder zufolge, den sie in Frankreich gejagt hatte. Das hatte er gesagt.

      Sie schüttelte wütend den Kopf. Was bedeutete diese verdammte Nachricht von ihrer Mutter? Notizen vertauschen lustig? Es ergab keinen Sinn.

      Sie steckte die Hände in die Taschen und spürte auf der einen Seite ihr Handy und auf der anderen Seite das Notizbuch ihres Vaters. Sie näherte sich Johns Couch und ließ sich auf die Lehne fallen, stemmte ihre Füße gegen ihn und klemmte sich in die Ecke, die Arme verschränkt.

      „Schlechter Tag im Büro?”, fragte er.

      „Der Schlimmste”, antwortete sie.

      „Ich kann mir etwas vorstellen, das dich davon ablenken könnte”, sagte John mit seinem üblichen schüchternen Lächeln.

      Sie zögerte und merkte plötzlich, wie nahe sie sich waren. „John, ich bin mir nicht sicher ob…”

      Seine Augenbrauen schossen hoch. „Wie? Nein. Ich wollte noch einen Drink sagen. Lass dich nicht von meinem schneidigen Aussehen und Charme täuschen, amerikanische Prinzessin. Ich bin kein komplettes Arschloch.”

      „Also nur teilweise Arschloch?”

      John tippte mit einem langen Finger gegen seine Nase und zeigte auf sie. Dann stand er auf, nahm ihr die Tasse aus der Hand und füllte sie wieder auf. Sie beobachtete ihn und genoss wieder den Anblick.

      Bevor sie jedoch viel davon aufnehmen konnte, begann ihr Telefon erneut zu summen.

      Die Vermieterin schon wieder?

      Bevor sich dieser Gedanke beruhigte, hörte sie ein anderes Telefon klingeln. John runzelte die Stirn und griff nach seinem eigenen Gerät.

      Fast unisono nahmen die beiden ihre Telefone an die Ohren und sagten synchron: „Ja?”

      Der Raum blieb für eine Sekunde still, während sie zuhörten.

      Am anderen Ende von Adele war zu hören: „Agent Sharp, Sie müssen sich bei Executive Foucault melden.”

      „Jetzt?”

      „Wir wissen, dass es spät ist”, sagte die Stimme, „aber es ist dringend. Der Executive kommt persönlich. Er wird Sie über die Details informieren.”

      Adele legte auf und ein paar Sekunden später folgte John dem Beispiel.

      „Ich muss los”, sagte sie. „Du?”

      „Foucaults Assistent”, sagte John.

      Adele runzelte die Stirn. „Solltest du ihn auch oben treffen?”

      John seufzte, ging hinüber und griff nach seinem Hemd. er zog es wieder an, fast mit einem Hauch von Widerwillen. Dann schlich er sich ohne ein weiteres Wort an Adele vorbei und murmelte leise: „Das nächste Mal bist du an der Reihe, die Aussicht zu gewähren.”

      Er schob die Tür zu seiner Junggesellenbude auf und ging den Flur hinauf.

      Adele war aus mehr als einem Grund nervös und folgte ihm schnell.

      KAPITEL VIER

      Executive Foucault stand am Fenster seines Büros im obersten Stockwerk, als John und Adele eintraten. Die milchige Glastür schlug zu und raschelte auf dem Teppich hinter ihnen. Adele räusperte sich und starrte die DGSI-Führungskraft an.

      Foucault drehte sich um. Er hatte ein greifvogel-ähnliches Gesicht mit dicken, dunklen Augenbrauen und noch dickeren Wangenknochen. Sein Haar war normalerweise mit Gel nach hinten gekämmt, aber jetzt war es zerzaust, Locken baumelten an seiner Stirn vorbei und berührten seine Wimpern. Er fuhr sich mit der Hand durch die Haare und zähmte die losen Strähnen. Seine Silhouette war gegen das Mondlicht gerichtet, das durch das Glas strömte.

      Er trug Turnschuhe und ein lässiges T-Shirt mit Laufshorts. Adele hatte den Executive noch nie ohne Anzug gesehen und irgendwie sah er jetzt aus wie ein Vater, der seine Kinder nach dem Fußball-Training abholen will.

      „Sir”, sagte Adele, „Sie wollten uns sehen?”

      Foucault hatte ein einzelnes Bild in der Hand und hatte es studiert, tiefe Furchen auf der Stirn wie Rillen in Ton. Er schwenkte das Foto in Adeles Richtung, als ob er ihr es zuwerfen wollen würde.

      John machte einen langen Schritt durch das Büro. „Sie ist tot?”, fragte John, das große Bild zu begutachtend.

      Der Executive schüttelte einmal den Kopf. „Nein”, sagte er. Er hatte eine tiefe, krächzende Stimme, die vom Einfluss zu vieler Zigaretten geprägt war. Das Büro selbst roch nach Nikotin und abgestandenem Rauch. Zum Glück wurde eines der Fenster in der hinteren Ecke immer offen gelassen. Vielleicht eine eventuelle Verletzung der Sicherheit, aber in Adele war bereit, diese Risiko im Interesse ihrer Lunge einzugehen.

      Foucault zeigte mit den Fingern in Richtung des Fotos. „Amerikanerin”, sagte er. „Ein Lkw-Fahrer hat sie letzte Nacht gefunden.”

      Adele schob sich neben John, hustete leicht und konzentrierte sich auf das Foto.

      Das glänzende Bild zeigte ein lächelndes Gesicht, Noppenwangen und leuchtend blaue Augen. Die Frau auf dem Foto konnte nicht viel älter als zwanzig sein.

      „Lebendig, sagen Sie ?”, fragte John.

      Als Antwort darauf überreichte Foucault ihnen ein zweites Foto.

      Dieselbe Frau, obwohl Adele eine Sekunde brauchte, um es zu realisieren. Sie schien kaum wiederzuerkennen. Das zweite Foto zeigte ein blasses Mädchen mit fahlem Gesicht. Ihre Wangen waren hager, unterernährt, ihr Haar strähnig und fleckig. Ihre Augen waren geschlossen und wenn Foucault nicht etwas gesagt hätte, hätte Adele gedacht, das Mädchen wäre tot.

      Das junge Opfer hatte blaue Flecken auf den Wangen und kleine Schnitte an den Armen am unteren Rand des Rahmens.

      „Was ist passiert?”  fragte Adele bestürzt.

      „Das ist, was ihr herauszufinden sollt.”

      „Sie wissen nicht, was passiert ist?”

      Executive Foucault seufzte. „Ich weiß nur, was sie den Deutschen sagen konnten.

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