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3: Engagement in Niagara

      Tommy Sandini und seine Broadway-Crew fuhren gerade bei den ‚Naturals‘ auf den vorderen Parkplatz, als das große Wohnmobil ihn am anderen Ende verließ. Einer der Jungs machte sogar noch einen Witz über Gramelli's Geschäft, dass sogar solche ‚Busladungen‘ abholte.

      Sandini selbst war nicht einmal aus dem Auto gestiegen, bevor einer seiner Jungs die Leichen in der Nähe des Hintereingangs des Clubs entdeckte. Ein kurzer Blick ins Innere bestätigte den schrecklichen Verdacht, und eine schnelle Berechnung von zwei plus zwei ließ die Sandini-Crew diesem ‚Bus‘ hinterher rasen.

      „Die Körper waren noch warm, Boss“, berichtete Tagman Vacchi.

      „Sie bluteten immer noch“, fügte ein anderer hinzu.

      „Alle wieder rein!“, befahl Tough Tommy. „In welche Richtung fuhr der ‚Bus‘?

      „Ging hinauf nach Delaware“, murmelte der Fahrer. „Haltet euch alle fest, in zwei Sekunden bin ich an ihrem Arsch.“

      Und so begann die Verfolgungsjagd.

      Wie sich herausstellte, waren mehr als ein paar Schnauben nötig, bis Fahrer Roselli den Abstand zwischen den beiden Fahrzeugen verringern konnte. Zu diesem Zeitpunkt war die Verfolgungsjagd bereits entlang des Sheridan Drive nach Osten abgebogen.

      „Sie sind auf dem Weg zur Schnellstraße“, knurrte Sandini. „Lehn dich zurück und lass sie gehen, mal sehen, wohin sie uns führt.“

      „Wir könnten sie im Sheridan Park treffen“, schlug Vacchi vor.

      „Treffen, was treffen?“, knurrte der Chef. „Wir wissen nicht einmal, wer es ist. Vielleicht sollten wir wieder zurück zu Gramelli und die Bude auseinandernehmen.“

      „Ich habe eine Idee, Tommy“, sagte der Steuermann. „Dieser Bus ist kein Bus. Weißt du, was das ist?“

      Sandini respektierte seinen Steuermann, besonders in allem, was Automobile betrifft. Er knurrte: „Das ist so ein Camper-Ding, nicht wahr?“

      „Richtig, ein Wohnmobil, ein sogenanntes Freizeitfahrzeug. Das da oben ist jazzig, aber es ist immer noch ein Wohnmobil. Wissen Sie, was ich von einem Typen gehört habe, der vor einer Weile in Seattle war - wissen Sie, wann? Als der Pelz da draußen flog.“

      „Sie meinen die Bolan-Sache.“

      „Ja. Dieser Typ sagt, Hardcock Bolan fuhr eines dieser Dinger, ein Wohnmobil.“

      „Scheiße.“ Sandini antwortete mit einem zischenden Flüstern.

      „Das hat der Typ gesagt, Tommy.“

      „Lassen Sie uns, äh, Abstand halten. Wenn, äh, wenn das, was Sie sagen...“ Der Chef unterbrach sich und ein angespanntes Schweigen senkte sich auf die Gruppe.

      Einer der jungen Hardmen, der die Leichen von Gramelli und Leutnants im Club entdeckt hatte, gab ein seltsames Geräusch von sich und berührte die Schulter seines Chefs vom Springsitz aus.

      „Was ist das?“, fragte Sandini mit gedämpfter Stimme.

      „Ich habe da hinten etwas aufgehoben. Da war Blut dran. Ich wischte es einfach ab und ließ es in meine Tasche fallen, Boss.“

      „Was ist es?“

      „Weiß nicht genau…“

      „Sieht wie die Medaille eines Schützen aus?“, mischte sich jemand ein.

      „Das ist ein Volltreffer“, sagte Vacchi schnell.

      „Oh Scheiße“, sagte der junge Hardmen. „Ich dachte, es sei eine religiöse Medaille.“

      „Lass mich das Ding sehen!“, forderte Sandini und griff danach.

      Einen Augenblick später kam alles zusammen - und die Sandini-Crew aus dem Broadway-Territorium wusste, dass sie einen Tiger am Schwanz hatte.

      „Was werden wir tun?“ Vacchi erkundigte sich bei seinem Chef.

      „Wir werden ihm am Arsch bleiben, das werden wir tun“, knurrte Sandini zurück. „Jetzt halt die Klappe und lass mich darüber nachdenken.“

      Der Fahrer geriet leise in seine Lieblingsmeckerei. „Wir hätten ein Funkgerät mitnehmen sollen, Tommy, wie ich schon sagte. So könnten wir hier draußen Hilfe holen.“

      „Halt die Klappe!“

      „Klar, Tommy.“

      Es war ein Flüstern von einem der hinteren Jugendlichen, aber es kam laut und deutlich durch. „Scheiße, wir sind zu sechst. Wir könnten es mit ihm aufnehmen.“

      „Wie viele waren da hinten bei den ‚Naturals‘?“ Vacchi schnurrte.

      „Das war anders“, antwortete das anonyme Flüstern. „Er hat sie kalt erwischt. Das ist anders.“

      „Halt die Klappe mit dem verdammten Getuschel da hinten!“, heulte Sandini. „Was soll das? Ein gottverdammter Jagdverein? Haltet die Klappe da hinten! Das ist ein Millionen-Dollar-Baby da oben, keine gottverdammte Taube, die an einen Pfahl gebunden ist!“

      „Das ist unsere letzte Chance“, berichtete der Steuermann. „Er nimmt die Schnellstraße, uh-ja, ja, Nordrampe. Wir fahren nach Norden.“

      „Bleiben Sie bei ihm!“

      „Wollen sie einen Jungen absetzen, Chef, bevor es zu spät ist? Der zu einem Telefon geht, meine ich.“

      „Scheiße nein, vergiss das! Okay, ja! Fonti - geh raus! Ruf Joe Staccio an! Sag ihm, was wir hier haben und dass er uns verdammt noch mal Hilfe besorgen soll. Holen Sie einen verdammten Hubschrauber, egal was, nur holen Sie Hilfe, und zwar schnell!“

      „Auf dem Weg zum Niagara?“, grunzte der Junge, als er durch die Tür stürzte.

      „Sag ihm einfach, was du weißt!“, rief Sandini - und schon waren sie wieder weg.

      „Was sollen wir also tun?“, fragte Vacchi den Chef.

      „Wir halten uns zurück und geben ihm Raum zum Laufen, das ist es, was wir tun. Nicht zu nah, verdammt - lasst ihn einfach laufen.“

      „Dieser Verkehr ist ziemlich dicht“, berichtete der Fahrer. „Ich gebe ihm besser nicht zu viel Spielraum.“

      „Der Typ könnte auf die Seite von Ontario gehen“, machte sich Vacchi Sorgen. „Wir sollten ihn vorher treffen.“

      „Es gibt viele Stellen zwischen hier und dort“, sagte Roselli.

      „Ich sage, wann“, knurrte Sandini. „Geben wir Joe Staccio so viel Zeit, wie wir können, um auf diese Weise Hilfe zu leisten.“

      „Ich kenne einen perfekten Ort“, murmelte Roselli. „Wenn er um diese Zeit den Mose Parkway nimmt, ist das der perfekte Ort, Boss.“

      „Ich sage, wann“, ärgerte sich Sandini. Es war vielleicht der größte Moment seines Lebens. Er war nicht im Begriff, ihn zu vermasseln. „Ihr Jungs hört mir zu. Dies ist der große Moment, die Hauptader. Wir kriegen den Kopf von Mack Bolan in einen Sack und können unsere eigene Eintrittskarte überall hinschreiben. Habt ihr mich verstanden? Das ist die große Nummer.“

      Die aufmunternden Worte waren unnötig. Jeder Mann in diesem Schicksalsfahrzeug erkannte die Größe dieses Augenblicks sehr gut. Reichtum, Ansehen, Rang, Ruhm - all das wurde durch das gedämpfte Glühen der Rücklichter auf der Straße zu den Niagarafällen dargestellt. Und fünf gläserne Blicke wussten es. Die Sandini-Crew war bereit, ihr Schicksal zu erfüllen.

      Sie rollten über die Buckhorn-Insel und über den Niagara-Fluss, dann westlich entlang der Flussroute. Chebleu sagte zu Bolan: „Dies ist die Zone, die ich für den Angriff auswählen würde.“

      „Ich habe sie schon früher erwartet“, antwortete Bolan. Der Katz-und-Maus-Aspekt, der sich hier entwickelt hatte, gefiel ihm nicht. „Sie spielen es zu gemütlich. Irgendwo

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