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leisen seufzenden Wirkung, als die Waffe die flüsternden Abgesandten des Todes in die Nacht hineinbrachte.

      So starben ‚Ponies‘ Latta und Harry der Leichenwagen, zwei der ‚gemeinsten Jungs‘ in Buffalo-Torpedo.

      Und der Mann in Schwarz ging ohne Pause weiter, schritt zwischen den Kadavern hindurch, geradewegs zur Tür, die er mit einem gut platzierten Tritt öffnete und ihn nach innen und über einen abgedunkelten Flur zu einer anderen Tür trug. Er ging an dieser vorbei zu einer vorgehängten Tür mit Blick auf die Bar.

      Ein Barkeeper würfelte mit ein paar schläfrigen Gästen. Spärlich bekleidete Cocktailkellnerinnen streiften durch eine lustlose Menschenmenge an den Tischen. Drei Musiker in hellen Westernkostümen kämpften um Gleichgültigkeit, während ein hübsches Mädchen in einem G-String gelangweilt mit entblößten Brüsten im Hintergrund hüpfte.

      Die Kellnerinnen und die Tänzerin waren die einzigen Frauen vor Ort.

      Aus den eisigen Tiefen des Blicks des hochgewachsenen Mannes erwachte kurz ein Schimmer von Zufriedenheit, als er sich zum Missionsziel zurückwandte. Er klopfte leicht an die geschlossene Tür und ging dann hinein, ohne auf eine Einladung zu warten.

      Robert ‚Naturals‘ Gramelli saß mit dem Rücken zur Wand an einem ramponierten Holztisch. ‚Naturals‘ war der Chef auf dieser Seite von Buffalo. Er hielt Hof mit seinen beiden Caporegimen, Ben Mazzo und Charley Cantillo. Ein vierter Mann saß nervös im Hintergrund und lächelte über seine gefalteten Hände.

      Nur der Kopf von Gramelli schwenkte in Richtung der offenen Tür. Sein Kiefer senkte sich, die Augen wölbten sich - und das letzte Bild, das auf der entsetzten Netzhaut festgehalten wurde, war eine große schwarze Gestalt, die in der Türöffnung stand, und eine leise Flamme, die aus einer langen schwarzen Pistole wehte, die in Hüfthöhe in den Raum gehalten wurde, und vielleicht - in diesem letzten Moment des erhöhten Bewusstseins - das brutzelnde kleine Geschoss selbst, das zwischen diesen Augen hindurchschlug.

      Mazzo und Cantillo hatten kaum Zeit, das Ereignis zu würdigen, da sie das gleiche Schicksal wie ihren Chef ereilte. Der nervöse junge Mann an der hinteren Wand lächelte weiter, sein Blick wanderte von den gefalteten Händen zu einer kurzen Inspektion des Gemetzels bis zum Urteil in der Türöffnung.

      „Mack Bolan“, erklärte er ruhig und bewegte nichts als seine Unterlippe.

      „Dein Name ist Chebleu?“, fragte die kalte Stimme aus der Türöffnung.

      „Ja, ist er.“

      „Auf geht's.“

      „Du bist meinetwegen gekommen?“

      „Ich bin nicht wegen dir gekommen“, antwortete der Mann in Schwarz, sein Blick ging kurz nach unten. Er warf die Medaille eines militärischen Scharfschützen in den Raum und wiederholte: „Lass uns gehen.“

      Andre Chebleu, Überlebender - ein Geist aus der Vergangenheit mit Namen und Gesicht, der an Schmerz und Wut für den Mann in Schwarz erinnerte - stand leise auf und folgte dem Henker nach draußen.

      „Du siehst aus wie sie“, sagte Bolan zu ihm.

      „Mit dir werde ich wahrscheinlich so enden wie sie“, antwortete der Kanadier.

      „So oder so“, sagte Bolan seufzend. „Ihre Tarnung ist aufgeflogen. Sie haben dich für den Mord reingelegt. Und zwar heute Nacht.“

      „Woher weißt du das?“

      Bolan lenkte den Bruder von Georgette Chebleu zum ‚Kriegswagen‘ und sagte ihm: „Ich werde es dir zeigen. Dann wirst du mir etwas zeigen, Bruder Andy.“

      Als Chebleu zum Fahrzeug eilte, stieg er ohne Zittern mit einem sanften Lächeln auf dem Gesicht über die Überreste der Außenwachen.

      „Was könnte ich dir zeigen?“, fragte er leise.

      „Die andere Seite.“

      Der Undercover-Agent aus Kanada stieg mit einem fragenden Lächeln in das Wohnmobil und spielte den Besorgten: „Die andere Seite von was?“

      „Die andere Seite der Hölle“, sagte Bolan zu ihm. „Dahin sind wir unterwegs.“

      „Jetzt sofort?“

      „Gerade jetzt“, sagte der Henker.

      Kapitel 2: Die Seiten

      Der ‚Kriegswagen‘ war ein raffiniert getarntes Wunderwerk der Raumfahrttechnologie - ein rollendes Schlachtschiff, ein Spähwagen und ein Basislager - ausgestattet mit den modernsten elektronischen Systemen und Kampffähigkeiten. Er beherbergte den Mann und sorgte für den notwendigen Komfort der Tiere. Es hielt ihn über die Bewegungen des Feindes auf dem Laufenden, ja sogar über seine Intrigen und Pläne. Es verschaffte ihm Mobilität, Deckung, logistische Notwendigkeiten und ‚große Schlagkraft‘. Wichtiger ist vielleicht noch, dass der ‚Kriegswagen‘ Mack Bolan ein Zuhause gab - und dieses Zuhause passte zu diesem Mann.

      Die optischen Systeme ermöglichten ihm die Sicht eines Falken bei Tag, einer Eule bei Nacht - und sogar die ‚Sicht‘ einer Fledermaus unter Null-Sicht-Bedingungen. Auf freiem Feld konnten die Audio-Scanner einen Schnupfen auf tausend Meter entdecken; die Funkscanner deckten das gesamte UHF/VHF-Spektrum ab, um eine ständige Überwachung der Funkkommunikation in den Kampfgebieten - einschließlich des Polizeifunks - zu gewährleisten. Ihre Überwachungs-Konsole war in der Lage, automatisch Fernabhörgeräte ‚auszulösen‘, um nachrichtendienstliche Daten im Millisekunden-Takt zu sammeln, aufzuzeichnen, zu sortieren und zu speichern.

      Bolan war zu Recht stolz auf sein Kampffahrzeug.

      Er verriet Andre Chebleu nicht alle ihre Geheimnisse, aber er zeigte dem Mann, wie er auf Intrige in Buffalo gestoßen war, und setzte sich dann mit ihm zusammen, um die in dieser Gegend gesammelte Geheimdienstakte zu lesen.

      Während Chebleu die Akte studierte, zog Bolan eine Latzhose und ein Flanellhemd über den Kampfanzug, setze einen alten Fischerhut auf und schickte den ‚Kriegswagen‘ nach Norden entlang der Interstate in Richtung Niagarafälle.

      In Tonawanda meldete sich Chebleu, als er sich auf den Sitz gegenüber dem Kommandostuhl fallen ließ. Er blickte nachdenklich auf das stoische Profil seines Gastgebers und sagte mit einem leisen Seufzer: „Erstaunlich.“

      „Was ist?“, fragte Bolan, sein Blick blieb auf der Straße, die vor ihm lag.

      „Alles davon. Dieses fantastische Fahrzeug. Die Akte. Alles, weswegen ich hierhergeschickt wurde, steht in dieser Akte. Ich bin seit drei Monaten hier. Wie lange bist du schon hier?“

      Bolan schmunzelte. „Drei Tage. Ich habe die Ausrüstung nicht entworfen, Andre. Ich benutze sie einfach. Du kannst dasselbe benutzen.“

      Der Kanadier breitete seine Hände aus und machte ein schiefes Gesicht: „Das ist gegen das Gesetz.“

      „Das bin ich auch“, sagte Bolan leise.

      „Ja, das bist du. Und ich bin das Gesetz. Und was macht das aus uns?“

      „Soldaten der gleichen Seite“, antwortete Bolan. „Solange du das so willst.“

      „Und angenommen, ich will es anders? Wenn wir die Grenze überqueren?“

      Bolan zuckte die Achseln. „Dann gehst du deinen Weg und ich gehe meinen. Ich habe dich nicht entführt, Junge. Sag ein Wort, ich halte an und lasse dich raus.“

      Chebleu zündete sich eine Zigarette an, setzte sich entspannt auf den Sitz und richtete seinen Blick auf die Fahrbahn. Sie fuhren schweigend, der starke Motor zog das große Gespann mühelos knapp unter dem Tempolimit. Der Verkehr war dicht, bewegte sich aber gut. Hin und wieder fuhr ein rasender Wagen an ihnen vorbei, wobei Chebleu bei jedem dieser Vorfälle versteifte. Die ganze Tragweite der Nacht hatte sich offensichtlich gerade erst auf den Mann übertragen. Nach einigen Kilometern sagte er zu Bolan: „Vielleicht verdanke ich dir mein Leben. Ich danke dir.“

      Der Typ mochte ihn aber nicht, und Bolan wusste das.

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