Infiltrado - Джек Марс Uma Série de Suspenses do Espião Agente Zero

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o ombro esquerdo de sua camisa estava encharcado de sangue.

      "Esporão de osso", disse a voz plácida do interrogador. Então ele riu sarcasticamente. Uma mão esbelta apareceu no campo de visão de Reid, segurando o alicate de ponta fina. Preso no alicate, havia algo minúsculo e prateado, mas Reid não conseguia distinguir detalhes. Sua visão estava confusa e a sala parecia estar ligeiramente inclinada. "Você sabe o que é isso?"

      Reid balançou a cabeça lentamente.

      "Eu admito, eu só vi isso uma vez antes", disse o interrogador. “Um chip de supressão de memória. É uma ferramenta muito útil para as pessoas em sua situação. Ele largou o alicate sangrento e o pequeno grão de prata na bandeja de plástico.

      "Não," Reid grunhiu. Impossível. A última palavra saiu como mais que um murmúrio. Supressão de memória? Isso era ficção científica. Para que isso funcionasse, teria que afetar todo o sistema límbico do cérebro.

      O quinto andar do Ritz Madrid. Você ajusta sua gravata preta antes de chutar a porta com um salto duro logo acima da maçaneta. O homem dentro foi pego de surpresa; ele pula de pé e pega uma pistola na escrivaninha. Mas antes que o homem possa apontá-lo para você, você pega a mão da arma dele fazendo um movimento para cima e para baixo. Sua força estala o pulso dele com facilidade…

      Reid sacudiu a sequência confusa de seu cérebro quando o interrogador se sentou na cadeira em frente a ele.

      "Você fez algo para mim", ele murmurou.

      "Sim", o interrogador concordou. "Nós libertamos você de uma prisão mental." Ele se inclinou para frente com seu sorriso apertado, procurando nos olhos de Reid algo. "Você está lembrando. Isso é fascinante de assistir. Você está confuso. Suas pupilas estão anormalmente dilatadas, apesar da luz. O que é real, "Professor Lawson"?

      O sheik. Por qualquer meio necessário.

      "Quando nossas memórias falham..."

      Último paradeiro conhecido: Casa segura em Teerã.

      "Quem somos nós?"

      Uma bala soa igual em todas as línguas... Quem disse isso?

      "Quem nos tornamos?"

      Você disse.

      Reid sentiu-se escorregando novamente no vazio. O interrogador deu-lhe dois tapões, empurrando-o de volta para a sala de concreto. “Agora podemos continuar o que estávamos fazendo de um jeito mais sério. Então eu te pergunto novamente. Qual é o seu nome?"

      Você entra na sala de interrogatório sozinho. O suspeito é algemado a um ferrolho na mesa. Você alcança o bolso interno do terno e pega um crachá de identificação com capa de couro e o abre…

      “Reid. Lawson. Sua voz era incerta. "Eu sou professor... de história europeia..."

      O interrogador suspirou desapontado. Ele acenou com um dedo para o homem bruto e carrancudo. Um punho pesado penetrou no rosto de Reid. Um molar saltou no chão em uma esteira de sangue fresco.

      Por um momento, não houve dor; seu rosto estava dormente, pulsando com o impacto. Então uma agonia fresca e nebulosa tomou conta dele.

      "Nnggh..." Ele tentou formar palavras, mas seus lábios não se moviam.

      "Eu perguntarei de novo", disse o interrogador. Teerã?

      O sheik estava escondido em um esconderijo disfarçado de fábrica têxtil abandonada.

      "Zagreb?"

      Dois homens iranianos são presos em uma pista de pouso particular, prestes a embarcar em um avião fretado para Paris.

      "Madri?"

      O Ritz, quinto andar: um grupo secreto de espiões com uma bomba na mala. Destino suspeito: a Plaza de Cibeles.

      "Sheik Mustafar?"

      Ele queria preservar sua vida. Nos deu tudo o que ele sabia. Nomes, locais, planos. Mas ele só sabia tanto...

      "Eu sei que você está lembrando", disse o interrogador. "Seus olhos traem você... Zero."

      Zero. Uma imagem brilhou em sua cabeça: um homem de óculos de aviador e uma jaqueta escura de motociclista. Ele está na esquina de alguma cidade europeia. Move-se com a multidão. Ninguém está ciente do que está acontecendo. Ninguém sabe que ele está lá.

      Reid tentou novamente sacudir as visões de sua cabeça. O que estava acontecendo com ele? As imagens dançavam em sua cabeça, mas ele se recusou a reconhecê-las como lembranças. Elas eram falsas. Implantadas, de alguma forma. Ele era um professor universitário, com duas adolescentes e uma casa humilde no Bronx...

      "Diga-nos o que você sabe sobre os nossos planos", o interrogador exigiu categoricamente.

      Nós não falamos. Nunca.

      As palavras ecoaram pelas profundezas de sua mente, repetidamente. Nós não falamos. Nunca.

      "Isso está demorando demais!", Gritou o alto homem iraniano. "Force ele."

      O interrogador suspirou. Ele pegou o carrinho de metal - mas não ligou o polígrafo. Em vez disso, seus dedos demoraram-se sobre a bandeja de plástico. "Eu geralmente sou um homem paciente", disse ele a Reid. "Mas eu admito, a frustração do meu colega é contagiosa." Ele arrancou o bisturi sangrento, a ferramenta que ele usou para tirar o pequeno grão prateado de sua cabeça, e gentilmente pressionou a ponta da lâmina contra o jeans de Reid, quatro centímetros acima do joelho. “Tudo o que queremos saber é o que você sabe. Nomes. Datas. Para quem você contou o que sabe. As identidades de seus colegas agentes.”

      Morris Reidigger. Johansson. Nomes passaram pela mente dele, e com cada um veio um rosto que ele nunca tinha visto antes. Um homem mais jovem com cabelos escuros e um sorriso arrogante. Um cara de rosto redondo e amigável, de camisa branca engomada. Uma mulher de cabelo loiro esvoaçante e olhos cinzentos cor de aço.

      "E o que aconteceu com o sheik?"

      De alguma forma, de repente, Reid percebeu que o sheik em questão havia sido detido e levado para um local obscuro do Marrocos. Não foi uma visão. Ele simplesmente sabia.

      Nós não falamos. Nunca.

      Um calafrio percorreu a espinha de Reid enquanto ele lutava para manter alguma aparência de sanidade.

      "Diga-me", insistiu o interrogador.

      "Eu não sei." As palavras pareciam estranhas rolando de sua língua inchada. Ele olhou assustado e viu o outro homem sorrindo de volta para ele.

      Ele entendeu a demanda estrangeira... E respondeu com um árabe impecável.

      O interrogador empurrou a ponta do bisturi na perna de Reid. Ele gritou quando a faca penetrou no músculo de sua coxa. Ele instintivamente tentou puxar a perna, mas seus tornozelos estavam presos às pernas da cadeira.

      Ele cerrou os dentes com força, sua mandíbula doendo em protesto. A ferida em sua perna ardia ferozmente.

      O interrogador sorriu e inclinou a cabeça ligeiramente. "Eu admito, você é mais forte que a maioria, Zero", ele disse em inglês. "Infelizmente, eu sou um profissional." Ele se abaixou e lentamente puxou uma das meias agora imundas de Reid. "Eu não recorro a essa tática com frequência."

      Ele se endireitou e encarou Reid diretamente nos olhos. “Aqui está o que vai acontecer a seguir: vou cortar pequenos pedaços de você e mostrar-lhe cada um. Vamos começar com os dedos dos pés. Depois os dedos das mãos. Depois disso... Vamos ver o que farei. O interrogador se ajoelhou e pressionou a lâmina contra o menor dedo do pé direito.

      "Espere", Reid pediu. "Por favor, apenas espere."

      Os outros dois homens na sala se reuniram em ambos os lados, observando com interesse.

      Desesperado,

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