LITMIR.BIZ

      Есть и у ангелов предел

      В насущном царстве хама.

      Их отвращает от плевел

      Партийная программа.

      И горько плачет божество

      В снах ангельского духа…

      Здесь испечалили его

      Неверье и разруха.

      Взрослеет ангел на земле

      И водку пьет горстями,

      В своем забытом ремесле

      Теряется меж нами.

      Скудеет железа добра

      В растрате гормональной.

      И всё его эт сетера

      Становится банальным.

      Спаситель, видимо, прилег,

      Уставши от работы.

      И ангел, усланный в острог,

      Сидит вполоборота.

      Кресты нагрудные блестят

      Каменьями на сполох.

      Не разберешь, кто наг, кто свят.

      И торжествует Молох.

      Уже не верует в Завет

      Ни праведник, ни нищий.

      Ушел Господь в расцвете лет,

      И лет тому две тыщи.

      И нет у ангелов отца

      В церквей сиротском доме.

      Нет луноликого лица

      И весел на пароме.

      В клиру божественности нет.

      И их, и нас надули.

      И вместо нас, спасая свет,

      Они идут под пули.

      Ко мне приходит муза по утрам.

      Предельно личная, она иного рода.

      Мужик. Небритый и бухой. На морде шрам.

      Не представляется. Но видно, из народа.

      Закуривая импортную шмаль,

      Глядит мне в мозг, качая головою,

      И оперирует словесность натураль,

      Сшивая нервы ржавою иглою.

      Несходство чувств вливается в строку,

      Осколки фактов бродят в подсознанье…

      Все, что пишу я, все, что я реку,

      Наверняка вновь извращеньем станет.

      Высокое опустится на дно,

      А искренность вдруг обернется ложью…

      И в воду превращается вино,

      Великое становится ничтожным.

      Ее спонтанность, как двуполый бык,

      Вся скручена веретеном, до стона.

      То в музе превалирует мужик,

      То полубаба с грудью из бетона.

      И, высевая буквы-завитки,

      Я жду, как все крестьянство, урожая…

      Строка моей омуженной руки

      В глаза чужие каплями впадает.

      И растекается… И светит внутрь души,

      И нервы рвет огнем нью-йоркских башен.

      Меняет север с югом и дрожит,

      Как равновесие истерзанности нашей.

      Не я взвалил проклятый этот груз,

      Чтобы служить трубой водоканальной.

      Слепые боги зачинают этих муз

      В грехе божественном, но непременно свальном.

      Когда случайность, приходя, тебя собою задевает,

      Не знаешь ты, да и она еще, наверное, не знает,

      Что будет, что произойдет с тобой от этого касанья,

      Но счастлив ты, а не она, от этого ещё незнанья.

      То ль ангел

Скачать книгу