Метель на кухне. Стихи и песни - Владимир Игоревич Столбов

Скачать книгу

странный сон, про то, как он поднялся,

      он встал, он повернулся, вышел вон,

      его не стало – мало резонанса —

      ещё хочу – он встал и он ушёл,

      не встретив первую, хотя, скорей, вторую

      свою весну, и снег на посошок,

      на старый посох, на его старуху

      всё падал, падал, наконец, упал,

      он рухнул, словно меткий одуванчик,

      парашютист, срывай скорей запал,

      ой, то есть, как его, стоп-кран, и жми с авансом

      к земле, к земле, к земле, к земле, к земле,

      чтоб там найти вновь призраки былого

      и вновь уйти, и вновь под грузом лет

      увидеть сон. И не сказать ни слова.

      *** а. с.

      Грузнохордый безбликий прошвондер

      оскоплён тучным семенем лет.

      Я вчера был не тот, что сегодня,

      значит, завтра меня уже нет.

      Значит, склизкопрошвабренным звоном

      будут петь для меня небеса

      и на постере, как на иконе,

      вдруг Христа заблистают глаза.

      Я сижу себе как на картине,

      я – поэт, страстнословный Приап,

      я хотел бы повесить гардины

      в туалет, холодильник и шкап.

      Зрите, люди, моё словобродье.

      Я блужусь в блудодейном саду.

      Не вчера и уже не сегодня —

      я бессменно в бессмертье бреду.

      *** в. с.

      Я что-то всё хочу тебе сказать,

      но я сбиваюсь, путаюсь и блондюсь,

      пытаясь объяснить, что не со зла

      играл в козла и проиграл все пломбы

      в своих зубах, коронки и мосты.

      Прости, родная, я опять без денег.

      Пытаюсь объяснить, что только ты

      заглатываешь так, что загляденье,

      что странный фатум нас с тобой сроднил,

      одной фатой закрыл на б..ство очи

      (высокий штиль! ты чувствуешь?). Одни

      остались мы… Я замолчу, коль хочешь

      (опять высокий! но уже не штиль,

      то – вал страстей, последний день Помпеи…

      Не вырваться из скобок. Не шути

      со мной, тупая. Я и так тупею,

      но вырваться из скобок не могу

      и продолжаю, будто бы так надо,

      что мысли все кипят в моём мозгу,

      что – не стихи, а музыка, соната!..

      (но не «Соната праха», Бог отвёл,

      хотя сейчас идут уж скобки в скобках))

      Я всё забыл. Ну, убери отвёр-

      тку от лица. Всего шестая стопка…

      Потише, ты!.. Прошу без членовре…

      Ну вот, попала. Знаешь, мне, обидно,

      я выплеснул всю душу, ты в ответ

      мне выплеснула глаз, и мне не видно

      так хорошо, как раньше. Всё, молчу…

      Я истекаю, лёжа на кровати

      слюной и спермой. Я тебя хочу.

      Ой!… не успела… Хлопайте. Вставайте.

2005

      парфюмер

      А.С.

      Это тела тепло. Это звездноколючий снег

      Тает дымкой во рту, оставляя оттенков сотни.

      Это запах волос. Он приходит ко мне во сне,

      И я радуюсь, будто расстались мы лишь сегодня.

      Это

Скачать книгу