LITMIR.BIZ

      …Где зима – это ложь, а вода – это смерть,

      Ты меня не найдешь.

      Там, где душный январь и зеркальные сны,

      Ты найдешь лишь печаль.

      Там был бархатный еж и забытый конверт,

      Не узнавший про нож,

      А сейчас – только сталь налетевшей весны

      И вернувшихся стай.

      Там, где пыльный апрель перекроет пути,

      Ты забудешь про цель

      Всех железных дорог, увозящих меня

      В зарешёченный срок,

      Упадешь в акварель – глаз, сказав им «прости

      За любви горький хмель» —

      Я пойму смысл фраз, что стегают, пьяня:

      Я опять одинок…

      Это дом, где вещи бегут, слепя

      Отголоском памяти, где, любя,

      Застывал на пороге, как тот портрет,

      Позабыв отличие «да» от «нет»;

      Этот дом простужен, и слышит дверь,

      Как из форточки пепел летит на снег,

      Как горошины трутся небесных сфер

      И как сам качается он во сне —

      В нём встречал с тобой не один закат,

      Уходил с утра, не проснувшись, в тьму,

      И снежинки, злобно сомкнувшись в ряд,

      Надо мной кружились, как стаи мух.

      Этот дом всё помнит, и он не даст

      Мне соврать, сорвав паутину с дней.

      Точка зрения верит обману глаз

      И красивых фраз, коих нет извне.

      Этот дом – как Библия: кроме клятв

      (суффикс как в молитве!) не помнит чувств,

      Посему причин и условий кляп

      Можешь проглотить, пожевав чуть-чуть.

      Перейдём же к делу (слепая речь!

      Говоря, не видишь, куда идёшь.

      За толпою звуков впадаешь в грех

      Убаюкать правду и спрятать дождь,

      Что, конечно, глупо)! Я помню, что

      Я хотел сказать. Эта дверь, постель…

      Эти мухи, сферы, порог, пальто…

      Это всё сложнее, чем я теперь.

      …Я, похоже, сбился.

                                   В кармане брюк

      Появилась брешь, и тянуть слова

      Всё труднее. Видишь ли, «не люблю»

      Не похоже формой на дважды два.

      Ибо знак «4» – не тот итог,

      За которым прыгают с крыши вниз.

      Это тайна всех параллельных строк:

      Между ними больше порой, чем в них.

      …Утомился думать. Огонь угас.

      Что ж, порадуйся мягкости мытых рук!

      Не сердись, что мыкаю битый час —

      Все слова в молчании ждут разлук.

      А без них не выглянуть из «вообще».

      Наше время тихо съедает всё.

      Тем понятней вечный побег вещей —

      Верю я, что время и нас спасёт

      От бесед, размолвок, дверей, измен…

      Будут только стены лежать пластом,

      И о том,

Скачать книгу