LITMIR.BIZ

      Осень.

      Лучик от солнца застыл

      В запёкшихся каплях рябин,

      И стыдливы пустые листы

      Облаков,

      Так уставшие ждать

      Дождей

      И ненужных признаний в любви.

      Впереди —

      Раскалённые вены троллей-

      бусов

      И недочитанных снов,

      Только слов

      Слишком много:

      Озноб

      Пробирает и пьёт

      То тепло, что осталось от лета,

      А где-то

      Нас уже нет.

      Где-то пьют.

      Где-то спят.

      Я – не сплю.

      Я люблю,

      В том числе и тебя,

      и остывшие капельки света…

      Я люблю

      Отражение дня на стекле.

      Я смотрю ему вслед.

      Я люблю

      Это стрёмно озябшее лето.

      Я распят

      На кресте своих слов:

      «я люблю».

      Нелепый бог манящего экрана

      Не высосет из пальца свет зари.

      Слова избиты. Как это ни странно,

      У нас есть право криво говорить,

      Что ночь уходит, утро наступает

      На горло тем, кто не доспал до дня,

      И возвращенье блудных попугаев

      Пугает всех. Но только не меня.

      История – спираль. Уход эпохи

      Оставит нас обломками времён.

      Не сделав ничего, последним вздохом

      Мы всё доскажем – только не поймём,

      Что нас заставило душить обрывки чувства,

      Врать зеркалу и вязнуть в Интернет,

      И почему в душе так глупо и так пусто,

      Хотя душе ещё так мало лет…

      Цитаты, двери, диски и страницы

      Нам устилают путь от нас до нас.

      Наследство кустаря-самоубийцы

      Оставим мы потомкам – между фраз.

      И смена горизонтов за окном,

      И улетевший вдаль печальный лес,

      И всё, что ждёт меня – хоть я уже исчез —

      Всё жжёт меня рябиновым огнём.

      Я – омертвелый город, без огней.

      Я – плачущий берёзовый листок.

      Я мог бы взять то, что хотел, но – видит Бог —

      Я выберу лишь то, что нужно мне:

      И пыльных переулков звездопад,

      И яркую неоновую цветь…

      Лишь то, что мне досталось спеть, дай мне ответ:

      За что я обречён тебя не знать?

      На своём же пиру – похмелье.

      На своих же глазах ослеп,

      Как Эдип, что в себя не верил,

      А поверил в какой-то блеф.

      Я хотел сам себя зарезать,

      Как напившийся Дон Кихот.

      Я-то думал, что выход – трезвость,

      А она – это только вход.

      А стихи – это только нервы,

      Провода пережжённых строк.

      Я не Гамлет, но я не первый

      Перекрёсток чужих дорог.

      И не я эту песню начал,

      И не мне тасовать расклад…

      Только сердце поёт и плачет:

      – Как себя мне вернуть назад?

      Возвращаюсь к себе, своё же

      Захомячивая в мешок —

      Отрываю частички кожи,

      Отдираю кусочки щёк.

      Я иду на себя свиньёю:

      Разобью, раздавлю, раздам

      Всё, что знаю. А всё, что скрою,

      Пусть сгниёт, обративши в хлам:

      Моё тело, язык и душу —

      Недовысказанное впрок

      Не ценнее страданий суши,

      Поджидающей ветерок.

      Совесть моря и соль стихии

      Воровать – не велик позор,

      Но по строчкам раздать стихи им,

      Всем, кто может вписаться в хор —

      Это честь, это боль на плечи,

      Это крест, мой косяк, порог,

      Это то, за что я в ответе,

      То, что я не сказать не смог.

      Я приду, и – ты слышишь, сердце? —

      Я

Скачать книгу